雨停之后的镇江，空气里还残留着潮湿的泥土气味。老城区那些青石板路被雨水洗得发亮，映着初晴的天光，像一条条流淌的暗河。

楼明之推开那扇吱呀作响的木门时，屋里扑面而来的霉味让他皱了皱眉。这是城西最老的一片巷子，房屋多是民国时期建的，木质结构，年久失修。房东说，陈阿婆在这里住了六十年。

“就是这儿了。”带路的片警小张指着昏暗的里屋，“昨天早上邻居发现的，说是两天没见老太太出门，敲门也没人应，怕出事，就报了警。”

楼明之没说话，戴上手套，跨过门槛。

屋子不大，一室一厅，加起来不超过三十平米。陈设简单得近乎简陋：一张老式木床，一张掉漆的方桌，两把椅子，墙角堆着些杂物。唯一算得上“值钱”的，可能就是桌上那台老式收音机，塑料外壳已经发黄。

但吸引楼明之注意的，是墙。

四面墙上，贴满了报纸。不是整张贴的，而是裁剪成一条一条，用糨糊密密麻麻地贴在墙上。有些已经泛黄发脆，边缘卷曲；有些还新，墨迹清晰。所有的报纸条，都围绕着同一个主题——“青霜门”。

“青霜门一夜覆灭，门主夫妇离奇身亡”、“二十年悬案，江湖再无青霜”、“青霜剑谱下落成谜，传人何在？”……一条条标题，像密密麻麻的咒语，爬满了整个房间。

“这老太太……”小张咽了口唾沫，“怎么回事啊？跟青霜门有仇？”

楼明之没回答。他走到墙边，仔细看着那些报纸条。时间跨度很大，从二十年前案发时的报道，到近几年一些自媒体写的“江湖秘闻”，几乎囊括了所有能找到的关于青霜门的文字记录。

更诡异的是，有些标题旁边，用红色的圆珠笔做了标记——打勾，打叉，画圈，还有密密麻麻的批注。字迹很小，很潦草，但能看出是同一个人的笔迹。

“老太太叫什么名字？”楼明之问。

“陈秀英，今年八十二了。”小张翻着笔记本，“独居，无儿无女。邻居说她平时很少出门，就爱听收音机，捡捡破烂。谁也没想到她屋里……”

“死亡时间？”

“初步判断是三天前的晚上，死因是……”小张顿了顿，“心脏骤停。但法医说，老太太心脏一直不好，这个死因有点牵强。”

楼明之的目光落在床上。

陈阿婆还保持着去世时的姿势——仰面躺着，双手交叠放在胸前，表情很平静，甚至可以说安详。如果

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