来的梆子声，像把钥匙插进锁孔，等着他推开这扇门。

他没有推。

他转身。

谢依兰站在他身后三步。

月光落在她脸上，把她的轮廓削成一把出鞘半寸的刀。

“你怎么知道是这里？”她问。

楼明之没有回答。

他张开掌心。

那枚青霜门铜钱在月下泛着暗沉的光。

谢依兰低头看它。

“这是我师叔的。”她说。

声音很轻。

“二十年了，我以为它早就丢了。”

楼明之把铜钱放回她手心。

“它引我来。”他说。

谢依兰握紧铜钱。

她抬起头，望着那扇紧闭的黑漆大门。

“我师叔最后一次写信给我，”她说，“是二十年前的今天。”

她顿了顿。

“信里只有八个字。”

“青霜覆雪，三更叩门。”

楼明之的瞳孔微微收紧。

他低头看表。

夜光指针指向十一点五十三分。

还有七分钟。

三更。

他们没有等。

他们只是并肩站在许宅门前。

月光从头顶压下来，把两个人的影子叠成薄薄的一层，铺在那三级被磨出凹槽的青石台阶上。

七分钟。

六分钟。

五分钟。

老街尽头没有传来梆子声。

许宅大门紧闭。

门缝里透不出一线光。

楼明之把恩师那枚青铜令牌从内袋取出来。

托在掌心。

令牌很沉。

比二十年前他第一次拿起它时还沉。

那时候他不知道这东西意味着什么。他只知道恩师死前最后见的人是他，最后一通电话是打给他的，最后一份卷宗压在办公桌玻璃板底下，边缘露出半个“青”字。

他把卷宗抽出来。

翻到最后一页。

那里夹着这枚令牌。

没有留言。

没有解释。

没有遗言。

只有一块冰凉的青铜，刻着他看不懂的纹路。

二十年。

他把这枚令牌从刑侦队带到派出所，从派出所带到看守所，从看守所带进这座他本以为再

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