雨停了。

但天还是阴的，铅灰色的云层压得很低，像是随时会塌下来。墓园在山坡上，风从山脚下吹上来，带着雨后泥土的腥味和柏树枝叶的涩味。楼明之蹲在一块墓碑前，用手把碑面上的积水抹掉，水顺着他的指缝往下淌，滴在青石板上，发出细微的声响。

墓碑上刻着七个字——“陈远山先生之墓”。没有照片，没有生平，没有落款。干干净净的一块石头，立在这里十四年了。

楼明之把带来的那束白菊放在碑前，花是刚买的，花店老板用白色皱纹纸包着，底下垫了一块湿棉花。花瓣上有水珠，分不清是露水还是雨水。

“陈叔，我又来看你了。”他的声音很轻，轻得像怕吵醒谁。

风把白菊的花瓣吹得微微颤动。楼明之蹲在那里，膝盖顶着湿冷的地面，裤腿沾了泥，他没在意。他从口袋里掏出一包烟，抽出一根，点上，放在碑前的石台上。烟头的火光明灭不定，青烟在湿冷的空气里升腾，被风吹散。

“你说过，等退休了，要把那些年没破的案子都翻出来。一个一个地破。破不了的就写下来，留给后人。”楼明之看着那根烟，烟灰一寸一寸地变长，最后断了，掉在石台上，碎成灰，“你没等到退休。我也没等到你。”

他从口袋里掏出一样东西，握在手心里攥了很久，才摊开手掌。

一枚青铜令牌。巴掌大小，正面刻着一个“霜”字，背面刻着雪花纹。令牌的边缘磨得发亮，像是被人摸过无数遍。

“这是你留给我的唯一一样东西。我不知道它有什么用，但我知道它很重要。重要到有人为了它，不惜杀了你。”

他把令牌重新收好，站起来。蹲得太久，膝盖发麻，他晃了一下才站稳。裤腿上的泥已经半干了，结成一块一块的，一拍就掉渣。

身后传来脚步声。

不是一个人的，是两个人的。脚步声很轻，很稳，踩在湿漉漉的石板路上，发出细碎的声响。楼明之没有回头，但他的手已经插进了风衣口袋，握住了那把折叠刀。

“楼明之？”

女人的声音。他转过身。

谢依兰站在三米外，穿着一件深蓝色的冲锋衣，头发被风吹得有点乱，手里撑着一把黑色的长柄伞，但伞没打开，只是拎着。她的身后站着一个五十多岁的男人，穿着一件灰色的夹克，头发花白，戴着一副黑框眼镜，看起来很斯文，但眼神很锐利。

“你怎么在这？”楼明之问。

“我

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