放松，整个人的气质在一瞬间从“便衣”切换成了“路人”——那种在博物馆里随处可见的、对展品半懂不懂、走马观花的普通观众。

谢依兰目送他消失在人群里，心里涌起一个奇怪的想法。楼明之被革职三年了，但他走路的方式还是刑警队的。重心微微偏前，双臂摆动幅度极小，每一步的步距几乎相等。这种走法在人群中不显眼，但一旦进入追逐状态，可以瞬间提速到百米冲刺。他的身体没有忘记他曾经是什么人。

她把目光收回来，走向第一个目标——展区东南角的一面独立展墙，上面挂着一幅巨大的黑白照片。照片下方标注着“青霜门旧影·民国二十三年摄于镇江”。她掏出手机准备拍照，余光扫到了一个人影，手指停在快门键上。

一个***在照片前，离她大约三步远。五十多岁，穿着一件铁灰色的中山装，头发梳得一丝不苟，背着手，站姿端正得像一棵老松树。他身上的气质跟这个展厅里所有参观者都不一样——不像观众，不像工作人员，也不像媒体记者。他像这座展厅的主人。

许又开。

谢依兰认出他的瞬间，心跳加速了半拍，但脸上没有任何表情变化。她垂下手机，假装调整角度，往旁边挪了半步，让自己的侧脸出现在许又开的余光范围内。

许又开没有看她。他专注地盯着那幅老照片，嘴角挂着淡淡的笑容，像是在端详一个失散多年的老友。照片上的青霜门还是当年最鼎盛的样子——三层门楼，飞檐翘角，门口两尊石狮子的鬃毛被雨水冲刷得发白。三十几个白衣弟子分列两排，前排正中央坐着一对中年夫妇，男人面容刚毅，手握长剑，女人温婉端庄，膝上横着一柄拂尘。青霜门掌门顾青霜与夫人陆霜华。二十年前，两人同时死于门派内讧。案子至今未破。

“这张照片拍得不好。”

许又开忽然开口。声音不大，但在空旷的展厅里传得很清楚，像一颗石子投-进-平-静的湖面。

谢依兰侧过脸，做出一副“您在跟我说话？”的表情。

许又开转过头，冲她微微颔首：“抱歉，自言自语吓到你了。我只是觉得，这张照片把顾掌门的剑拍糊了。”他伸手指着照片上顾青霜手中的长剑，剑身有一小截虚影，“你看这里。拍照那天是阴天，快门速度不够，剑尖刚好动了一下。他是活的人，活的人拿的剑也是活的。可惜后人看这张照片的时候，只会把它当成一件静止的展品。”

谢依兰看着他手指的方向，轻轻点头：“您对青霜门很了解。”

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