刘蝉的喉咙紧了一下。他推开帐门，走了进去。

帐内很暗。只有一盏油灯在角落里燃着，火苗微弱得像随时会熄灭。空气中弥漫着药味——苦涩的、浓烈的、让人鼻子发酸的味道。

诸葛亮躺在榻上。

刘蝉第一眼看到他的时候，差点没认出来。那个四十三岁时还在朝堂上跟他据理力争的丞相，那个眼袋比保温杯还大的男人，此刻瘦得像一具骨架。脸颊凹陷，颧骨突出，嘴唇苍白干裂，头发散乱地铺在枕头上。他的手露在被子外面，骨节嶙峋，皮肤蜡黄，像秋天的枯叶。

刘蝉走到榻边，跪下来。

“相父。“

诸葛亮的眼睛闭着。他的呼吸很浅，胸口几乎看不出起伏。但刘蝉的声音似乎触动了他——他的眼皮颤动了一下，缓缓睁开了眼睛。

那双眼睛。刘蝉永远忘不了那双眼睛。即使在最虚弱的时候，它们依然清明、深邃、带着一种不屈的光。

“陛……下……“诸葛亮的声音像是从很远的地方传来的，微弱但清晰。

“朕来了。“刘蝉握住他的手。那只手冰凉，几乎没有温度。

诸葛亮的嘴唇微微动了动，似乎想说什么但发不出声音。刘蝉端起旁边的温水，用勺子喂了他几口。水顺着诸葛亮的嘴角流下来一些，刘蝉用手接住，擦掉了。

“相父，你慢慢说。朕在听。“

诸葛亮闭了一会儿眼睛，积蓄力气。然后他缓缓开口了：

“臣……对不起先帝。“

“别说这个。“

“臣答应先帝……兴复汉室。但臣……做不到。“

他的声音里带着一丝颤抖。不是因为身体虚弱，是因为悔恨。十六年的承诺，十六年的努力，十六年的呕心沥血，最终换来的是一句“做不到“。

“相父，“刘蝉握紧他的手，“你没有对不起先帝。你对得起。“

“臣……没有北伐成功。没有拿下长安。没有还于旧都。“

“那不是你的错。“

“是臣的错。臣太急了。臣总想着趁自己还活着的时候打完。但臣算错了——蜀汉的国力撑不起北伐。陛下说得对。臣……早该听陛下的。“

刘蝉的鼻子酸了。他上辈子演戏的时候哭过无数次，但那都是假的。此刻的酸楚是真的。这个男人用一生来证明自己的忠诚和能力，最终却发现自己的方向可能是错的。而告诉他“你错了“的那个人，此刻正握着他的手。

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