趁记者们去参观采访，军官们来到梅里尔的营帐内开会。

营帐是用油布和竹竿临时搭的，比普通的士兵帐篷大一圈，但照样漏雨——刚才那场阵雨在帐顶积了几处水洼，不时滴落下来，在泥地上砸出一个个深色的小坑。帐内弥漫着烟草味、汗酸味和某种疟疾患者特有的、甜腻的发热气息。角落里堆着几个弹药箱，上面铺着一张摊开的地图，地图边缘被雨水洇湿，缅甸北部的等高线像老人额上的皱纹一样模糊。

没有椅子。所有人都站着，或者蹲在弹药箱上。史迪威站在地图前，风衣已经脱掉了，露出里面的卡其布衬衫，袖子卷到手肘，露出瘦削但肌肉结实的小臂。他的M1钢盔挂在帐门的木桩上，灰白的头发被汗水黏在额角，但眼神依然锐利，像两枚钉子，把每个人的表情都钉在墙上。

亨特汇报完一路翻山越岭到拿下西机场的艰难过程。他的声音沙哑，像砂纸打磨生锈的铁管，每说几句就要停下来咳嗽——那是吸入太多硝烟和尘土的后遗症。他讲到威尔逊的阵亡、鲁本斯的重伤、克钦人割耳的习俗、顾岩盛差点被日军伤兵的手雷炸死……

史迪威听着，不时点头，手指无意识地敲击着地图边缘。

“劫掠者们，“他突然开口，用的是“GALAHAD“的代号，但语气里带着一种罕见的、近乎温情的认可，“总算证明了你们自己。“

他顿了顿，环视帐内每一个人——亨特、梅里尔、麦卡蒙、布林德，以及几个中美连级军官。

“满意的战绩，“史迪威说，“口头提出褒扬。正式嘉奖令，等回沙杜渣后签发。“

亨特的嘴角抽动了一下，但没有笑。口头褒扬。在军队里，口头褒扬像一阵风，吹过就散了。他要的不是这个，他要的是让他的弟兄们撤下去，睡一个完整的觉，吃一口热饭，把伤口里的弹片取出来。

但史迪威没有给他开口的机会。

“城内日本守军的情况？“

“这次突袭，自打进攻机场到现在，城内守军没有任何反应。“亨特报告说，声音恢复了那种职业性的平板，“据参谋部提供情报，目前留守城内的日军只有300余人。投诚的缅族人也说日本守军被调走不少，日本人看来真是兵力不足，所以一直没发动反攻。“

他说完，目光扫过帐内每一个人的脸。

梅里尔在点头，麦卡蒙在记笔记，几个中国军官在低声翻译。但亨特的目光最后落在角落里——布林德坐在那里，背靠着帐布的支撑杆，手里夹

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