对着供桌上那个旧铁盒。他想起孙子白血病那次，陈婆婆把三百块钱塞给他，说“借的“。但他知道，那是陈婆婆攒了五年的棺材本。

炜杰最后从铁盒里拿出一样东西——一本手写的册子，封面写着“街坊录“。

“一九八三年，***媳妇坐月子，我送了十个鸡蛋。她回我半篮青菜，我收了。“

“一九八五年，张秀兰丈夫走了，我陪了她三夜。她后来送我一副鞋垫，我收了。“

“一九八七年，王铁柱屋顶漏雨，我借他五十。他说要还，我说不急。他后来搬走，没再回来。我不怪他。“

一页一页，记录的不是“谁欠我“，是“我帮过谁“。不是抱怨，是某种安静的、固执的善意。

最后一页，字迹颤了：

“二零零三年，老周孙子病了，我借他三百。他说还，我说不用。他有个好孙子，比我强。“

老周跪在灵棚前，终于嚎啕大哭。

炜杰合上册子，放在供桌上。

“陈婆婆没有亲人。但她有这条街。“

他看向人群：“今天，她走了。你们中有人欠她钱，有人欠她情，有人欠她一个'谢'字。这些，她都不计较了。“

他的声音很轻，但每个字都敲在人心上：“她计较的是——有没有人，愿意送她最后一程。“

人群里没有声音。

但王婶往前走了两步，从兜里掏出一块豆腐——早上剩下的，最好的那块，放在供桌上。

张叔走过来，从怀里摸出一只新旱烟袋，放在供桌边：“陈婆婆，您不抽烟，但我想送您点什么。“

刘嫂也来了，捧着一朵绢花，是她花圈店里最精致的那朵。

一个一个，人群向前涌动。不是被强迫的，是某种自发的、羞愧的、感激的冲动。

有人放了一碗米，有人放了一颗糖，有人放了一块手帕。一个小孩把兜里唯一的五毛钱硬币，小心翼翼地搁在供桌角上。

炜杰站在供桌后面，朱砂眼一点点暗下去。他想起前世在投行，见过无数场富豪葬礼，排场大得吓人，但从来没有这种“自发“的祭奠。没有摄像，没有报道，没有公关稿。只是一碗米、一朵花、一个硬币。

这才是“体面“。

葬礼结束，人群散去。

但有些东西留在了白事街。

“丧门星？他今天……没克谁啊。“

“克了。克的是赵有德的脸

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