"，喊"别信"。

俱乐部要解的，从来不是他的咒。

是要断她的线。

"好一瓶见面礼。"炜杰望着掌心的瓷瓶，一字一句，"不收钱，不带条件——因为这药本身，就是条件。"

也就是这几天，臂上的手印，又沉了一分。

原先只覆在腕间，如今青黑的颜色，已经漫过了小臂一半，像一截化不开的墨。每到后半夜，那一片皮肤就冷得刺骨，骨头缝里往外渗寒气，盖三床被子也焐不热。齐师傅搭过脉，只说了一句话："咒在往里走。拖一天，深一寸。"

陈平急得直转："师父，要不……要不咱们再想想别的法子？"

"法子只有一个。"炜杰把袖口放下，遮住那片青黑，"咒随账走，账清咒散。她的账，一笔一笔都在账册上记着——讨完最后一笔，手印自消。走捷径的药，我不吃；断线的'解药'，我更不能吃。"

他把瓷瓶收进了樟木箱最底层，没有扔。尽调的习惯：对方递过来的每一样东西，都是证据，留着，将来都要摆到桌面上。

也正是收拾樟木箱的时候，他发现了那个暗格。

箱底铺着一层旧棉纸，他取瓷瓶时，手指叩了叩箱底——声音不对，一半实，一半空。炜杰心里一动，摸出竹篾刀，沿着箱底的缝轻轻一撬。

一层薄板，应手而起。

夹层里，静静躺着一册巴掌大的小本子，蓝布面，磨得起了毛，用麻绳捆着，捆了三道。

陈平凑过来，声音都放轻了："师父，这是……"

"你外公的箱子，藏得最深的，从来不是图谱。"齐师傅也被惊动了，凑在灯下，"开吧。"

麻绳解开，本子翻开第一页，是外公那手歪歪扭扭却极用力的字：

"丙子年冬月初三，雪。头一回送信。冻了一宿，脚钱三枚。掌柜的说，头三单不收钱，收胆。"

炜杰的呼吸停了一拍。

他一页一页翻下去。本子不厚，记了也就二十来页，每一页都是寥寥几行，日期从丙子年冬，到丁丑年开春：

"冬月十九，夜，送'信'至城西土地庙。收信的是个吊死鬼，哭得厉害，信到了，不哭了。掌柜的说，咱们的营生，就是让该听见的话，被听见。"

"冬月廿七，脚钱攒了九枚。钱是小钱，铜钱，没年号，花不出去，掌柜的说留着，这是'功德'，比阳间的钱值钱。"

"腊月初二，引路。一个新魂，不认道，

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