……这算什么钱？"

"阳间的钱，买物；阴间的钱，买路。"炜杰把铜钱捏在手里，那九枚钱温润得像被几代人捂过，"外公一枚没舍得花，留了下来。这是他留给咱们的——紧要关头，能买路的钱。"

那天夜里，桂花树下，那个贴着耳朵的声音，幽幽地来了，带着一种同病相怜的颤：

"……他也押了……"

"……我们都一样……"

"……拿自己，换最爱的人……"

"……可账房收东西，从来不问，你舍不舍得……"

炜杰坐在树下，望着堂屋里外公的牌位，一字一字地说：

"外公，您的账，我知道了。"

"您守了半辈子的灯——往后的冬至，我替您守。"

后半夜，铺子都熄了灯，炜杰一个人在堂屋，把那半本日记又读了一遍。读到最后，他拿起那张画着土地庙的旧草图，对着灯，忽然发现草图的背面，还有一行褪色的小字，淡得几乎看不见：

"冬至夜，土地庙，有故人来。"

他盯着那行字，看了很久很久。

这是四十年前写下的约定，还是一句留给后人的话？那位"故人"，是掌柜的，是通判，还是别的什么？

窗外，更鼓敲了三下。院子里的桂花树，叶子沙沙地响，像是整座白事街，都在等着那个冬至。

（第四十六章 完）