铺子，点睛是真的。"

"让他知道。"炜杰说，"他摸黑摸了一个月，我不开这一手，他还要摸下去。亮一手，他才知道怕。"

"是这个理。"齐师傅深深看了他一眼，"可亮了手，往后盯你这只手的人，就多了。"

他说着，从怀里摸出一个小布包，一层一层打开——一截灯芯，焦黄，陈旧。

"上次给你的火种，你还留着一截。"齐师傅把灯芯推过来，"纸灯要用真火种，才算'接了班'。这是老规矩：替身受灾，须得正身认亲。"

炜杰接过那截灯芯，忽然注意到一件事：齐师傅推灯芯过来的那只手，抖得厉害。

不是刚才悬在灯焰上试术的那种稳。是放下来、没人看的时候，止不住的抖。

"师傅，您的手……"

"老了。"齐师傅把手缩回袖子里，淡淡的，"扎了五十年，竹篾扎的。不耽误。"

炜杰没再问。可他看着那只缩进袖子里的手，心里像被竹篾也扎了一下。

纸灯，当天夜里开扎。

炜杰关了店门，只留堂屋一张案子。竹篾是三年的老竹，篾刀下去，"嗤"的一声，青皮裂开，露出象牙色的篾肉，一股子竹子的清气混着浆糊的酸味儿，在灯下慢慢散开。

他扎得很慢。

骨架三十六根篾，一根不多，一根不少——命灯的座是三十六瓣莲纹，他就扎三十六根。小满坐在旁边打下手，递篾，剪纸条，大气不敢出。裱纸的时候，炜杰用指腹把纸面一寸一寸碾平，纸是楮皮纸，吃浆，服帖，碾过去，像给睡着的人掖被角。

外公当年裱纸，就一句话：纸是有脾气的，你急它就皱，你哄它就平。

那时候他才十岁，嫌扎纸丢人，同学家长里没有一个干这个的。外公也不恼，就由着他把浆糊抹得疙疙瘩瘩，再一点一点替他收拾，嘴里念叨：慢工不是慢，是把心放进去。心放进去了，东西就活了。

二十多年了。炜杰碾着纸，忽然觉得眼眶发热。

这双手，上辈子签过一百亿的单子，点过钞机点不动的数字。路演台上，他三分钟能讲清一家公司的生死。到头来，最听他的话的，是手里的竹篾和纸。

小满趴在案角看他扎，忽然小声问："哥，等外公回来了，看见你现在扎得这么好，他高兴吗？"

炜杰的手顿了顿。

账房，格子。那个用三十年阳寿给他换命灯的人，如今就在那一格一格的架子上，隔着一层

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