第二天一早，天刚蒙蒙亮，齐师傅就来了。

白事街的清晨是有声音的。头一户开板儿的吱呀声，哪家炉子上的水壶响了，扫帚扫过青石板，唰，唰。晨雾还没散，街口的桂花香混着谁家熬粥的米气，一缕一缕地飘。

齐师傅踏着这雾气进门的。

老人一夜没睡，眼睛肿着，可那双总是蒙着一层倦色的眼睛，今儿亮得吓人。他进门，把那个黄皮信封端端正正放在柜台上，又从怀里摸出那页信纸——

纸没有化？

"昨儿夜里，我把信读了四十七遍。"老人坐下来，自己给自己倒了碗凉茶，"读一遍，数一遍。数到四十七，天亮了。小炜，我数数儿的时候就在想——这封信在他心里压了三十年，我读四十七遍，算个啥。"

"信我看了一夜。"齐师傅的声音哑得像砂纸磨过，"字都认得，就是……不敢信。小炜，你是信差，你给我掌掌眼——这信，真是他写的？"

炜杰接过信纸。

笔迹瘦硬，撇捺如刀，跟谱上"柳云章"三个字，是一个人的手。

"文山：

见字如面。

师傅走的时候，没来得及把话说完，憋了三十年，今天都说给你。

头一件，名的事。当年我叫你别争，是怕连累你。如今我想明白了——名还是要争的。不是争脸面，是争一口气：手艺人凭手吃饭，不丢人。听说你把我的名，写进新谱了。好。好娃。

第二件，是个托付。柳溪扎纸传到我这辈，有一样活，我没传给你。不是师傅藏私——是那些年，不敢传。如今我走了，你再不学，它就真断了。

这活，叫'渡魂灯'。

纸扎的灯，能在'那边'点亮。人走黑路，魂过野桥，阳间的火照不见的路，它照得见。点它有三样讲究：柳溪的纸，薪火的芯，点睛的血。三样你都使得，只差最后一道口诀。

口诀我没敢写在明处。文山，我给你的那把篾刀，你拿去——刀柄是空的。

第三件。师傅这辈子，最对不住的是你。你的手，是替我抖的。往后别练那么狠了。找个接刀的人，把活传下去，你就歇歇。

还有句话，师傅憋了三十年，不得不说。文山，那年游街，我从人堆里把你拽出来的时候，你在哭。我骂你：手艺人，手不软，泪不落。其实师傅那天夜里，在号子里，也哭了。不是疼。是心疼那把没传完的刀。

如今刀有着落了，师傅不哭，师傅笑。

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