过来。炜杰接过去，当着他的面，把右眼蒙了。布带绕过脑后，系紧。眼前的世界，齐刷刷少了一半。

"好了。"季掌柜拿起那只粗瓷碗，"滴血吧。"

……

第七滴血，和之前六滴都不一样。

前六滴，是"用"——用出去，换一重看见。这第七滴，是"押"——押出去，换一个资格。

炜杰咬破指尖，血珠渗出来，悬在碗口上。说来也怪，前六滴都是黑的，黑得像墨；这第七滴落进碗里，却是红的，鲜红鲜红，红得晃眼。

季掌柜盯着那滴血，瞳孔缩了一下。

"怎么？"

"没什么。"他移开目光，"血离心口越近，越红。你这一滴，是最后一滴了——沉在眼底最深的地方，贴着命。记住今天它的颜色。将来开庭，账房借目给你，你看见的第一样东西，如果是红的，说明账房认你；如果是黑的……"

"如果是黑的？"

"那你转身就跑。"季掌柜说，"跑得越远越好。"

他把碗放到戥子上，称了称，又取笔——一支秃了头的狼毫，蘸的不是墨，是碗里那滴血——在蓝布账簿的空白页上，写下了一行字。

血落在纸上，纸还是空白的。

"看不见吧。"季掌柜说，"账簿上的字，只有两种人看得见：账房，和死期到了的人。你是信差，两边都不沾，所以你看见的永远是空白。但字已经记上了——从今儿起，你欠阴司两枚功德钱，月利一分，开庭日结算。"

"九枚钱，齐了？"

"七枚现钱，两枚赊账，齐了。"季掌柜合上账簿，"但——"

他抬起眼。

"挂号，不是有钱就行的。九枚功德钱，买的只是'排队的资格'。阴司的堂口，不是什么状都接。状子递上去之前，得先过一道关——验状。验你这个人，配不配上这个堂。"

"谁验？"

"我。"季掌柜说，"乱葬岗是堂口的第一道门，我是看门的。历来的规矩：挂号之前，看门的问三句话。三句话答完，我点头，你的状才能递进去；我摇头，九枚钱原样退还——当然，赊的账照还。"

炜杰坐直了。

"问。"

季掌柜竖起第一根手指。

"第一问：信差送信，送的是什么？"

炜杰没有立刻答。他想起这些日子送出去的每一封信：老兵压在箱底七十五年的那句"到了"，妹妹缝在

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