黄纸，铅笔字，边角卷着。借着月光，炜杰看清了第一页抬头的几个字：永记寿材行，内账，一九七四年三月。

到手了。

"走，回铺子。"

……

回到铺子，天蒙蒙亮。

齐师傅关门窗，拉帘子，把三页底稿铺在案上，戴上老花镜，一页一页验。

"纸是七四年的纸。墨是铅笔。字……"他看了很久，抬头看小满，"往上翻二十三年。错不了，是你娘的。"

小满的眼泪掉下来。

"钉呢？"齐师傅问。

小满把布袋倒出来。三枚铜钉，一枚不少。

可她倒完，愣住了。

布袋里还有第四枚钉。

一枚铜钉，比她那三枚略大一圈，钉帽上的锈色不一样——她的三枚是暗红的锈，这枚是青黑的锈。

更要命的是，这枚钉，是热的。

"这不是我的。"小满的声音发紧，"我的布袋是新布，我只装了三枚。"

齐师傅捏起那枚钉，凑到鼻子底下闻了闻，脸色变了。

"桐油味。新鲜的。"他说，"这枚钉，今夜刚从什么东西上拔下来——拔它的人，手上有汗，钉上的汗还没凉透。"

屋里所有人都站住了。

今夜祠堂里，还有第二拨人。

"会是谁？"李志成问。

"不知道。"炜杰缓缓地说，"但能进祠堂内院、能拔钉、还能不声不响把钉混进小满布袋的——这不是外人。这是有人故意留给我们的。"

"留钉干什么？"

"报信。"季掌柜盯着那枚钉，"钉是信。青黑锈，桐油新——这是从一本很老的账上拔下来的。有人今夜也在祠堂里'借'东西，借完，顺手把钉塞给了你们。"

"为什么塞给我们？"

"让你们知道——"季掌柜一字一字地说，"祠堂里能拔钉的，不止你们。"

炜杰拿起那枚热钉，翻来覆去地看。钉帽上，青黑的锈里，隐隐约约有一道刻痕。

他拿到灯下，眯起左眼。

刻痕是一个字。很小，笔画瘦得像算盘珠子：

顾。

"顾惟深。"李志成脱口而出。

"不是他。"炜杰摇头，"他要做，不必这么藏。这枚钉是老东西，至少是二三十年前钉上去的——今夜拔它的人，拔的是一颗二三十年前的旧钉。"

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