亲在厨房里准备年夜饭。锅铲碰铁锅的响声，油热了下菜的滋啦声，水龙头开开关关的声音，还有她偶尔自言自语的念叨——“蒜薹买少了”“这个腊肉太肥了”。这些声音和平时没有本质区别，但频率更高，节奏更密，带着一种过年特有的紧张感。

他躺在床上听了好一会儿。前世三十三岁的除夕，他也在听声音——听隔壁邻居家的春晚，听楼上小孩跑来跑去的脚步声，听手机里同学群偶尔弹出来的祝福语。那些声音都和他隔着一层墙。现在的声音不隔墙。他在这边躺着，母亲在那边炒菜，中间只隔着一扇虚掩的门。

他翻身起床。

客厅里，父亲已经把去年的旧春联撕下来了。撕得不干净，门框上还残留着几片红纸屑和干透了的浆糊印。他正在往新对联背面刷浆糊，动作和他操作机床时一样——不多不少，均匀覆盖，边角不溢。他穿着那件洗得发白的工装，袖子卷到手肘，小臂上有一道浅浅的旧疤，是车间里铁屑划的。

“起来了？”父亲头也没回，“把你房间窗户擦了，贴福字。”

林远接过抹布和福字。福字是母亲前几天在街上买的，红底金字，旁边印着两条鲤鱼。他拿到自己房间窗户前比了比——玻璃上蒙着一层薄薄的灰，是这一个月攒下来的。他用湿抹布擦了一遍，再用干抹布擦第二遍。擦到右下角的时候，他看到玻璃上映出对面楼下一群正在放鞭炮的小孩。他们穿着新衣服，羽绒服的帽子扣得严严实实，只露出冻得通红的脸蛋。其中一个胆子大的男孩正用一根点燃的香去戳地上的鞭炮引线，其他几个捂着耳朵躲得远远的，又怕又兴奋。

他想起自己最后一次放鞭炮，大概是七八岁的时候。父亲带他去街上买了一种叫“地老鼠”的小烟花，点燃之后在地上乱窜，喷着火花转圈。后来禁放了，那盒地老鼠放在阳台上落了好几年的灰，最后被母亲当成垃圾扔掉了。前世十八岁的林远觉得不放鞭炮也无所谓——反正过年本来就无聊。现在他知道了，无聊的不是过年，是一个人在出租屋里过年。

他把福字贴在窗户正中间，按了按四角。红纸在灰色的天空下格外醒目。

中午吃过饭，家里的座机响了。是二姨打来的。“高速上堵死了，四个小时没出城，今年怕是赶不过来了。腊肉香肠我托人捎过去——”

母亲接过电话说没事没事，安全第一，正月里有空再来。挂了电话，她在围裙上擦了一下手，继续去厨房切菜。菜刀在案板上响了几个来回，然后停了一下。很短的一下。林远听见那

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