我继承了二叔的老房子，在整理遗物时发现地下室堆满蜡烛。

每根蜡烛里都封着不同动物的油脂：猪油蜡烛烧出人影，牛油蜡烛飘出哀鸣，而最深处那根人形蜡烛，标签写着我的名字。

二叔死在一个雨天。

葬礼上没什么人，几个远房亲戚站了一会儿就走了，剩下我一个人对着那张黑白照片发呆。照片里的二叔还是老样子，嘴角微微向下撇，眼神里带着点说不清道不明的东西。我小时候怕他，现在看他死了，还是有点怕。

律师把钥匙给我的时候多看了我两眼。“你二叔的遗嘱里特别注明，这房子留给你，但有一件事你必须照做。”他顿了顿，“地下室里的东西，一样都不准扔。”

我当时没多想。二叔一辈子孤僻古怪，有点怪癖也正常。那房子在城郊，老式的二层小楼，红砖墙面爬满了青苔，院子里那棵槐树长得遮天蔽日。我小时候去过几次，印象里屋里总是黑乎乎的，二叔坐在藤椅上一动不动，像一尊蜡像。

搬进去那天是个晴天，可一推开那扇掉漆的木门，屋里还是阴凉凉的。灰尘在光束里慢慢飘，空气里有一股淡淡的甜腻味道，说不上来是什么。我把行李箱扔在客厅，开始四处转悠。

房子不大，楼下是客厅厨房和一间卧室，楼上是二叔的书房和另一间卧室。家具都是老样式，红木的颜色已经发黑，桌角椅腿磨得油亮。墙上挂了几幅字画，内容看不明白，落款都是二叔自己。厨房的灶台上还放着半瓶酱油，已经结了一层白膜。

我打开冰箱，空的，但冷藏室里有一小碗凝固的油脂，乳白色，像猪油，又比猪油细腻。碗边贴了张纸条，上面写着两个字：别碰。

我没碰。但那股甜腻的味道更浓了。

地下室的门在厨房角落里，一扇很窄的木门，几乎和墙壁融为一体。我费了好大劲才拉开，一股冷风从下面涌上来，带着那种甜腻味，浓得几乎让人窒息。楼梯很陡，水泥台阶上落了厚厚的灰，脚印只有下去的，没有上来的。

我打开手机的手电筒往下走。地下室比我想象的大，大概有上面客厅两倍的样子，天花板很低，我伸手就能摸到。四壁是粗糙的水泥，墙角有一圈排水沟，干涸了很久。最显眼的是靠墙那一排架子，上面整整齐齐码着蜡烛。

很多蜡烛。

白的、黄的、灰的，粗细不一，高的有手臂那么长，矮的只有手指大小。每一根都用透明塑料膜包着，标签上写着字。我凑近看，第一排标签写着：猪油，

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