后面的桂树记事部分。那些关于桂树的记录看着就和前面的药方感觉不一样了，虽然字迹出自同一只手，但读起来像是坐在一棵树下慢慢写的，节奏比前面从容了许多。

“'三月十七，晴。移栽桂树三株于院东，土深四寸，浇透。'“桂生断断续续地念出来，念完抬头，“这和爷爷种的那些桂树是一起的吗？“

凌烽顿了一下。他想了想，没有直接回答是或不是。“写这本册子的人，曾经也在这个院子里住过。他种了很多树，这院子里的桂树里就有他亲手栽的。“

桂生低头看着那几行字，看着“土深四寸，浇透“那几个字，手指在纸页上轻轻贴了一下。

“那他后来去哪了？“

凌烽看了一眼窗外。暮色已经沉下来了，院子里的桂树轮廓在逐渐变暗的天色里变得柔和模糊，檐下的燕子已经安静下来，整座院子正在从白日的喧嚣中一寸一寸地安静下去。

“去了更南边的地方。“凌烽说，“他临走的时候把册子留在了这里，说也许以后会有人用得上。“

桂生想了想，又问：“那他现在还种桂树吗？“

凌烽合上册子。木质的封面相互碰击时发出一声沉闷的轻响。他把册子放在桌边，伸手揉了揉桂生头顶新长出来的碎发。

“应该还在种。“凌烽说，“有些人种了一辈子树，走到哪里都要找一片土，把根扎下去。不管换了什么地界，手里那点本事丢不掉。“

桂生点了点头。他没有继续追问了，只是看着桌面上那本合拢的册子，看了好一会儿。窗外最后的天光正在消失，堂屋里的光线暗下来，凌烽起身点了灯。火苗跳了两下稳定下来，在桌面上铺开一圈暖黄色的光圈，把册子封面的旧纹路照得分明。

凌烽把册子拿起来，放回柜子里原来的位置。柜门合上的时候发出细小的“咔嗒“声，和外面桂树上的铜铃被夜风拨响的声音几乎同时响起，一近一远，像是隔空打了个招呼。

晚饭后凌烽去灶房烧了热水，端了一盆去东厢房，让桂生洗脸洗脚。桂生把脚泡在热水里的时候，凌烽坐在炕沿上，把那颗青石榴拿出来又看了看。表皮上似乎已经有了一丝极淡的转红的痕迹，在手心里躺着的时候沉甸甸的，带着新生果实特有的那种青涩而蓬勃的重量。

“师父，等石榴熟了，我们把它切开，一人一半。“桂生低头泡着脚，脚趾在热水里动了动，水波荡出了盆沿。

“嗯。留一半给爷爷。“

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