周围那一瞬的静，让姜妗几乎能听见自己指尖贴着白板笔杆时发出的细微摩擦声。

“她不是被筛掉的。”短发女生像是终于把那句卡在喉咙里的记忆吐出来，眼眶却莫名发红，“她是自己不答第二遍。后来我们都以为她是因为怕了，可现在想想，她好像一直都知道第二遍会把人交出去。”

姜妗看着她，心口微微一沉。

不是怕了。

是知道。

周蔓不是单纯在躲规则，她是在用她自己的方式抵抗复读确认。可她那时候抵抗的是什么，姜妗现在才真正看清。不是名字，不是点名本身，而是点名后那一次必须交出去的顺从。第一次答应只是人声，第二次答应才是档案。学校把这种事做得太熟练，熟练到连学生自己都被训练成默认。

楼上没有再传来点名声。

那一页被姜妗写下“已听见，但不复读”的白板区域，却像压住了一块看不见的铁板，空气都被拧得发紧。程砚站在一侧，始终没有松开翻页的手。他低头看着公告栏底下的更正名单，像在衡量什么，片刻后才开口。

“你刚才那一笔，不只是拒绝复读。”他说，“你是在改第七码的定义。”

姜妗侧过头。

程砚没有立刻解释，而是把那份更正后寝室对照表重新展开，指尖按在“第七码”那一行上。那条线从周蔓、李南一路连到姜妗，后面还有一个没完全写出的补录标记，字迹浅得像被人匆忙抹了一半。

“你看这个位置。”程砚压低声音，“第七码在旧表里从来不是单独的房号，它是分类。第七次被点到的人、被复核的人、被补入的人，全都先放进这一格里。以前这一格的后续流程叫筛除，所以大家才会下意识把它和消失连在一起。”

姜妗的目光在那一栏上停了停，渐渐明白过来。

“也就是说，‘第七码’不是说第七码寝室。”

“对。”程砚点头，“是第七次的码。第七码在旧制度里是筛除序列的末格，谁进了这格，最后就会被系统当成已处理对象。但现在白灯换了，校规也在重写。学校故意把旧说法留着，就是让人一看见第七码，就自动往筛除上想。”

姜妗慢慢吐出一口气。

原来是这样。

她一直以为第七码只是回廊里某种固定房间编号，或者某种反复出现的灯夜座标。直到这一刻，她才知道学校用得最狠的不是门、不是灯，而是编码。它把人塞进码里，再告诉所有人码本来就是这么

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