槐阴村的祠堂在村子最西头，紧挨着后山的山脚。那是一座青砖灰瓦的老房子，飞檐翘角，门楣上挂着两块匾——林渡走近了才看清上面写的字。一块是“槐荫堂“，一块是“祖德流芳“。

祠堂的门是锁着的。

一把老式的铜锁挂在两扇门中间的搭扣上，锁面上刻着繁复的花纹。林渡伸手摸了摸那把锁——铜的，凉的，表面被磨得光滑，显然经常被人触摸。他试着拽了一下，锁纹丝不动。

“谁把祠堂锁了？“他问。

身后一个声音回答：“你奶奶走之前锁的。她说怕小孩进去玩，把灯碰倒了。“

林渡回头。是村长林建国，他远房堂叔，四十多岁，穿一件白衬衫黑裤子，头发梳得油亮。林建国站在他身后两步远的地方，手里夹着一根烟，脸上带着那种村干部标配的、不咸不淡的笑容。

“钥匙呢？“林渡问。

“我这儿呢。“林建国从裤兜里掏出一把黄铜钥匙晃了晃，“但你奶奶说了，祠堂得等过了头七才能开。按规矩，丧期不能动祖宗的东西。“

“我就看一眼。“

林建国把钥匙收了回去：“林渡啊，叔知道你心里难受。但你奶奶的规矩咱得守着。她是村上最懂老礼数的人，你不能让她走了还不安心。“

林渡看着那把钥匙重新消失在林建国的裤兜里。他没有再坚持，点了点头，转身走了。

但他没有走远。

他绕到了祠堂侧面，那里有一扇窗户。窗户很高，离地面大概两米五，木制的窗棂上糊着泛黄的窗户纸。林渡找来几块石头垫在脚下，扒着窗台往里面看——

窗户纸糊得太厚，什么都看不清。但他能看见一点光。昏黄的、微弱的光，从窗户纸的缝隙里渗出来，像有什么东西在里面点着灯。

他数了数。那道光是连续不断的，没有晃动。不像蜡烛，更像油灯。

“祖宗祠堂里的灯，一盏也不能灭。“

林渡从石头上跳下来。这个村子从昨晚到现在给他的所有信息，只有这张告示上的四句话是“真实“的。其他所有人说的所有话，都像蒙着一层纱。

他决定回老宅再找找。

奶奶的房间在老宅东厢。林渡推开门走进去，屋里的陈设和七年前几乎一样——一张雕花木床，一顶老式的蚊帐，一个衣柜，一张书桌。桌子上摆着几本书和一面圆镜。镜子是铜面的，边缘已经发黑了，映出来的人影模模糊糊的。

林渡开始翻

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