叶迦尘和影到达金剑堂的时候，已经是第二天傍晚了。夕阳把整座孤山染成了暗红色，像一块被烧透了的铁。山门外的血路上，还残留着上次战斗的痕迹——石头上的暗红色印记分不清是石头本身的颜色还是干涸的血，箭矢的断杆被风沙埋了半截，像一根根从土里长出来的、已经枯死的骨头。

法赫德站在山门口，穿着一件白色的长袍，腰间挂着那柄镶满宝石的长剑。他的左臂上还缠着布条，布条下面是他自己划的刀伤——不是敌人伤的，是他自己划的。他说，疼能让人清醒。叶迦尘从马上跳下来，走到他面前。两个表兄弟对视了一瞬，没有拥抱，没有寒暄，只有两道目光在暮色中撞在一起，像两柄没有出鞘的剑互相碰了一下。

“雷蒙来过了。”法赫德说。

“我知道。”叶迦尘说，“他给我看了你的信。你签了。”

法赫德低下头，看着自己的手。手上有很多茧，有握剑的茧，有杀人的茧。“签了。”

“为什么？”

“因为我没有选择。”法赫德转过身，朝正厅走去，“进来吧。你看了，就明白了。”

正厅里点着几十盏油灯，灯光昏黄，把整座大殿照得半明半暗。正中央的椅子上，哈桑坐在那里，腿上盖着毯子，手里拄着拐杖。他的脸比上次更瘦了，颧骨凸出，眼窝深陷，皮肤蜡黄，像一张被揉皱了又展开的纸。但他的眼睛还是亮的，亮得像两颗被擦干净的星星。

“叶迦尘。”哈桑的声音很慢，每个字都像是用尽了力气，“你来了。”

叶迦尘走到他面前，行了一礼。“哈桑盟主。”

“不用叫盟主。叫姨父。”

叶迦尘愣了一下，然后笑了。“姨父。”

哈桑点了点头，从椅子旁边的桌上拿起一封信，递给叶迦尘。“这是雷蒙给我的。不是信，是战书。他说，我不签，金剑堂就不存在了。”

叶迦尘展开信。纸很薄，是那种便宜的草纸，上面有几处被水渍洇开的痕迹。字迹很工整，像是用尺子比着写的，每一个字都一样大，一样方正。内容很短，只有一句话——“哈桑盟主：签，金剑堂活。不签，金剑堂亡。你有一夜的时间考虑。雷蒙。”

叶迦尘把信折好，还给哈桑。“你怕了？”

哈桑看着他，看了很久。“怕。不是怕死，是怕金剑堂亡。我打了二十年，死了几千人，才建起这座山。我不想它在我手里没了。”

影拄着木杖走过来，站在叶迦尘旁边，看

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