娅姆站在小窗前，看着那个女人。她的手在发抖，整个身体都在发抖。

“母亲？”她的声音很轻，轻到像是在自言自语。

女人抬起头，看着小窗。她的目光从米里娅姆的脸上扫过，扫到她头发上的青色布条，扫到她腰间的短刀，扫到她发抖的手。然后她笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很温暖的、像春天的阳光一样的笑。

“你长大了。”她说，“你长大了。”

米里娅姆的眼泪流了下来。她不会哭的，米里娅姆不会哭的。但她的眼泪流了下来，一滴一滴的，落在小窗上，落在铁栅栏上，落在地上。

“我来救你了。”她说。

女人伸出手，从铁栅栏的缝隙里伸出来，摸了摸米里娅姆的脸。她的手很凉，像一块被遗忘在河边的石头，但她的手指很轻，很柔，像在摸一件很珍贵的东西。

“你不该来。这里来了，就出不去。”

“出得去。”

女人摇了摇头。“你走吧。我活了二十年，够了。”

米里娅姆握住她的手。她的手还是凉的，但米里娅姆的手是暖的，暖得像春天的阳光。

“不够。你还没看我嫁人。还没看我生孩子。还没看我老。”

女人看着她，看了很久。她的眼眶红了，但没有哭。“你像你父亲。”

“他呢？”

“死了。你很小的时候，就死了。为了保护我，被西武林盟的人杀了。”

米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有刀，没有剑，没有需要她还命的人。但她有了母亲。一个等了二十年、从来没有放弃过希望的母亲。

“开门。”她对狱卒说。

狱卒看着叶迦尘。叶迦尘点了点头。狱卒从腰间取下一把钥匙，插进锁孔，转了一下。锁开了。门推开了。铁门发出沉闷的声响，像一头老牛在叫。

米里娅姆走进去，蹲在母亲面前，抱住了她。女人的身体很轻，轻得像一捆干柴。她伸出手，抱住女儿，像抱着一个等了二十年才等到的梦。

“走吧。”米里娅姆说。

“走不了。”女人的声音很轻，“我的腿，废了。二十年没有走过路，已经不会走了。”

米里娅姆把母亲背在背上，站起来。女人很轻，轻得几乎没有重量。她把自己的短刀塞进母亲手里。“拿着。如果有人拦我们，你就刺。”

女人握住了短刀。刀柄上缠着青色的布条，布条已经脏了

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