就像小时候，她爬树摘了枇杷，告诉他“这个特别甜“，他从来不吃，但会安安静静地帮她剥一整颗，把剥好的果肉放在她手心里。

她拿起笔记本，翻到莲房鱼包那一页。几天，三版，一张密密麻麻的表格。莲蓬成熟度（老/中/嫩）、鱼肉品种（鲫/鳜/鲈）、腌制方式（无/姜汁料酒）、蒸制时间、完整度。每一格都填得满满当当。

她盯着那个五成的数字看了很久。不是不满，五成对于一个只做了三次的失传古菜来说，已经是很大的进步了。但她知道问题到底出在哪。

第三次的鱼肉和莲蓬，是“共存“，不是“融合“。单独吃鱼肉，是好的；单独吃莲蓬，也是好的。但它们一起放进嘴里的时候，是两道菜，不是一道。

林洪说的“湖山之香“，应该是一种你中有我、我中有你的境界。鱼肉是湖，莲蓬是山。蒸制的过程中，湖的鲜和山的清应该互相渗透，彼此交融，最后变成一种全新的味道。而不是客客气气地待在各自的位置上，井水不犯河水。

她需要让蒸汽进入莲蓬内部。

她把资料放在灶台边上，解了围裙。今天不做了。她的大脑还在高速运转，但身体已经发出了警报。她这几天都没怎么睡好。她关了厨房的灯，上楼，躺在床上，闭上眼睛。

但脑子里根本停不下来。

莲蓬的纤维结构。蒸汽的传导路径。鱼肉泥的密度。她翻了个身，把脸埋进枕头里，枕头里有阳光晒过的味道。她强迫自己数羊，数了很久，还是清醒得像刚喝了三杯咖啡。

凌晨三点。

她忽然从床上坐了起来。

针孔。

如果莲蓬的致密外层挡住了蒸汽，那就在莲蓬上扎孔。用最细的针，沿着莲蓬的自然纹理，扎上均匀的小孔，让蒸汽能从莲蓬外层直接进入内部，接触到里面的鱼肉。

这个想法突然冒出来，脑子里一下子就通了。

她光着脚踩在冰凉的木地板上，那种刺骨的凉意让她整个人都醒透了，一点困意都没有。这个想法不是凭空来的，是她连续试了三版、记录了每一个变量、倒了每一盘失败品之后，她的大脑在深夜里，自己完成了最后的连接。

她披了件外套，穿着拖鞋就下楼了。

巷子里凌晨三点很安静，只有路灯昏黄的光，照着湿漉漉的青石板路。偶尔有晚归的摩托车开过，声音在巷子里回荡很久。她拉开厨房的铁门，“吱呀“一声，在寂静的夜里格外清晰。开灯，系围裙

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