闪光灯，忘了——

忘了自己还有另一半。

"我出不去，"她说，声音像砂纸磨木头，"我是影。影不能见光。见了光，就化了。"

"不，"何苗苗说，"你只有一半是影。另一半是人。我爹说的。奶奶也是，奶奶只有一半是影，另一半是人。人的那一半，可以出去。影的那一半，留在洞里，陪小朋友，陪姐姐，陪——"

她停下来，像有什么东西堵在喉咙里。

"陪家，"她说，声音清脆，像山涧里的石子，"影的那一半，变成家。"

吕佳丽看着自己的手。红的，但红的下面，有白的痕迹。像一层薄膜，像一层茧，像——

像一件被血浸透的白衬衣，正在慢慢晾干。

"怎么分？"她问。

何苗苗从兜里掏出一样东西。相机。吕佳丽的相机，三年前她带进洞的那台，镜头盖没摘，电池没电，像一块黑色的石头。

"拍照，"何苗苗说，"闪光灯亮的时候，影的那一半，会被照进照片里。人的那一半，留下来。走出去。见太阳。"

她笑了一下，那个笑和洞里的影一模一样，白的，圆的，嘴角翘着，像在笑，又像在哭。

"但照片里的影，"她说，"会疼。闪光灯疼，像针扎，像火烧，像——"

她停下来，像有什么东西堵在喉咙里。

"像所有被送进洞的小朋友，"她说，声音像从很远的地方传来，"像她们被送进洞的时候，那么疼。"

吕佳丽接过相机。旧的，重的，像一块黑色的石头。她按下开关，没有反应。电池没电了，三年，早就没电了。

"没有电，"她说。

"有，"何苗苗说，从兜里掏出另一样东西。电池。南孚的，新的，塑料包装还没拆，像一颗被糖纸包着的子弹。

"哪来的？"

"桂香姨留下的，"何苗苗说，"她走前，把这个塞给我，说'给吕阿姨，她用得着'。我不知道她怎么知道的，但她知道。她总是知道。"

吕佳丽想起王桂香。五十岁的女人，头发白了一半，皱纹深得能夹死蚊子，嘴瘪着，像三爷，像爹，像所有从洞里出来的人。她想起王桂香的布包，去年生的，女娃，没上户口，藏在布包里八个月，说是病猫。

她想起王桂香的手，粗糙的，裂着口子，像老树皮。但那双手，在廖俊杰说"我替你送"的时候，抖了一下。抖得像风中的叶子，抖得像——

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