死，可他再也不会觉得冷了。也不会觉得暖了。他变成了一块温热的木头，躺在雪地里，看着那面墙。

墙上的裂缝，彻底崩开。那粒种子，从墙里掉了出来，落在雪地上。它没有发芽，没有长藤，只是静静地躺着，表面那层包浆褪去了，露出里面莹白色的、像玉一样的质地。

拾光的孩子围过来，看着这粒种子，看着倒下的老木匠，看着那面裂开的墙。他们不知道发生了什么，可他们觉得，手里的那点火，好像又亮了一点。

他们蹲下来，学着老木匠的样子，把手放在雪地上，放在那粒种子旁边。没有说话，只是放着。

雪还在下。

可雪落在种子周围，很快就化了。

化成一滩水，水里，倒映着天边那点破晓的光。

光里，隐约有两个影子。一个少年，一个姑娘。他们站在一起，没有说话，只是看着这片荒庭，看着这些孩子，看着那面写满字的墙。

然后，他们慢慢转身，朝着太阳升起的方向，走了。

这一次，没有回头。

老木匠躺在雪地里，看着他们走远，嘴角动了动，像是想说什么，可最终，只呼出了一口白气。

白气散了。

他闭上眼。

手心里，那点最后的温度，也凉了。

可荒庭里，那粒种子，还在那里。

没有光，没有暖。

但每一个路过的人，都会蹲下来，看它一眼。

然后，继续往前走。

因为他们知道，这粒种子，不是用来种的。

是用来——记住的。

记住，有人曾用一辈子，捂热了一块碑。

记住，有人曾用最后一点温度，换来了破晓。

记住，这世上的冷，也许永远都在。

但手里的那点火，只要还记得，就——够用。