说完，他吹熄了油灯。

黑暗，瞬间吞噬了一切。

但在那绝对的黑暗中，袁茂峰依然能“看见”那只竹筐。它在发光，散发着一种令人心悸的、幽绿色的冷光。那张人脸，在绿光中显得更加狰狞，更加逼真。

而袁茂峰手上的伤口，此刻正传来一阵阵剧烈的、撕裂般的瘙痒。那种瘙痒从皮下钻出来，钻进袁茂峰的骨髓里，让袁茂峰恨不得把手剁下来。

但袁茂峰做不到。

袁茂峰的手，已经不属于袁茂峰了。

袁茂峰能感觉到，一层坚硬的、类似竹节的“茧”，正在袁茂峰的皮肤上，缓慢地、不可逆转地生长。

袁茂峰瘫坐在地上，背靠着冰冷的墙壁，大口大口地喘着粗气。汗水混合着血水，顺着袁茂峰的脸颊流淌。袁茂峰的牙齿在不受控制地打颤，发出“咯咯”的声响。

在这个黑暗的、充满恶意的作坊里，袁茂峰终于明白了一个事实。

袁茂峰不是在记录历史。

袁茂峰是在创造历史。

或者说，袁茂峰是在成为历史的一部分。

袁茂峰抬起那只正在“结茧”的手，在幽绿色的冷光下，看着它一点点变得僵硬，变得陌生。

那不再是袁茂峰的手。

那是“竹魄”的手。

那是陈老的手。

那，或许也将是未来的……袁茂峰的手。

袁茂峰闭上眼睛，泪水无声地从眼角滑落。但袁茂峰没有后悔。即使重来一次，袁茂峰想，袁茂峰依然会接过那根竹篾，依然会刺破自己的皮肤。

因为，在恐惧的尽头，在那片被黑暗吞噬的未知里，袁茂峰看到了真理的影子。

哪怕那真理，是要用袁茂峰的血肉和灵魂去交换的。