南城的雨停了，但空气里那种黏稠的、能拧出水来的潮湿感却一点没散。太阳没出来，天光是一种病态的灰蓝，像一块发霉的滤镜，罩在启音助残中心那栋灰扑扑的老楼上。袁茂峰站在铁门外，没有立刻进去。他的手指死死掐着自己的喉结，那里缠着一圈绷带——昨晚那根听骨刺破黏膜后，他慌乱地用碘伏消毒，又胡乱缠上了纱布，生怕那滴“汗血”真的滴下来，渗进地板，唤醒地底下的什么东西。

绷带下，那根骨头在跳。不是随着脉搏，而是带着一种独立的、阴冷的节奏。每一次跳动，都像一根针在刮擦他的喉管，疼，却又不像是肉体的疼，更像是一种从骨头缝里渗出来的、带着铁锈味的痒。他试着吞咽，唾液流过那根骨刺时，带起一阵尖锐的刺痛，紧接着，是一股令人作呕的甜腥气，从食道一路烧到胃里。

他松开手，绷带边缘渗出一点暗黄的药水渍，混着极淡的血色。他深吸一口气，那口气吸到一半就堵在胸口，像吸进了一团湿棉花。画室里那股陈年墨汁的苦涩味，混合着颜料化学制剂的刺鼻气，隔着铁门都能闻到。这味道今天格外浓，浓得像实体，钻进鼻孔，黏在舌苔上，让他忍不住想干呕。

推开铁门，走廊里的声控灯没有亮。他踩着重重的脚步声往前走，回声在空荡的走廊里被拉得很长，像另一个人在他身后拖着脚走路。画室的门虚掩着，从门缝里泄出惨白的光，还有那永恒的、令人头皮发麻的“嗡嗡”声。这声音今天变了调，不再是均匀的电流声，而是带着一种不稳定的、类似昆虫振翅的颤音，忽高忽低，刮擦着人的神经。

他推开门。

画室里的景象让他瞬间僵在了原地。

学员们已经各就各位，但今天没有人画画。他们全都仰着头，目光空洞地盯着天花板上的日光灯管。那些灯管今天亮得异常，光线惨白得刺眼，灯管内部似乎有黑色的杂质在疯狂游动，像无数条被电击中的小虫。而那“嗡嗡”声，正是从灯管里发出来的，不再是背景音，而是充满了整个空间，像一场无形的、高频的蜂群风暴。

小宇坐在靠窗的位置，背对着他。但袁茂峰一眼就看见了他画架上那幅画——昨天被陈姨用手帕盖住的那幅。今天，手帕被掀开了，扔在角落的地上，沾满了灰黑色的污渍。画布上，那团被“汗血”晕开的暗红色，已经不再是静止的。它在蠕动。

是的，蠕动。

在惨白的灯光下，那团暗红像一块有生命的、正在呼吸的烂肉。边缘处，那些类似坏死组织的纹理在缓慢地

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