��再定。挤到第七次，脸颊那片布纹被撑开，纹里透出一点红，是血往皮上冲。

他走到窗边那面裂镜前——是块挂在钉上的旧圆镜，边缘锈，照人发绿。站定，对镜。

镜里的人，耳是金的，脸是灰的，左颊有个没长熟的笑。他抬右手，用指关节（沙沙响那只）去碰镜里那个窝。指腹贴冷玻璃，玻璃上也贴着镜里人的指。两个窝，一真一假，隔着一层绿，对上。

他练。

镜外：眼弯，颊鼓，嘴死。

镜里：眼弯，颊鼓，嘴死。

练到呼吸跟上去——吸，憋，窝鼓；呼，憋，窝不塌。像憋着一口气，在等谁来戳破。

练熟了。熟到不用看镜，只凭感觉，脸能定在“葵笑”的版型上。他退开一步，手放下，那笑还挂在脸上，像面具没摘。他走回画前，站到画对面，把这张脸，递过去。

画里，红酒窝微微一亮。像认领。

小宇没停，是往前贴。额头离布只剩一拳，再半步，整个前额抵上去。布是凉的，油膜是粘的，酒窝位置正好顶在他眉心偏右。顶住，不动。双手自然垂着，掌心贴大腿，整个人像被钉在画上。

在这个距离，能看清更多：螺旋周围那圈红“睫毛”，有几根翘着，像真睫毛；三粒籽中，最下面那颗凹得更深，像个肚脐；额头红痣旁的白缝，张开一点，缝里能看到极细的、淡粉的肉，在缓慢搏动，一跳一跳，和抵着的眉心，同频。

他闭眼。

闭眼后，世界变成两层触感：前是布的经纬硌着额皮，后是袁在他身后走动的气。气很轻，是翻册子，是挪笔，是往搪瓷缸倒水。倒了半缸，停，脚步往柜子走，拉开，翻，抽东西。

纸被撕的声音。不是撕旧，是撕脆——是老黄麻纸，祖谱的纸。

小宇没睁眼。但眉心顶着的画，突然“热”了一下。热从布传到皮，再往里，烫到骨缝。他“嗯”了一声，气音，从定着的笑里漏出来。漏完，画里那点搏动，猛地快了一拍——咚、咚咚，像慌。

袁茂峰站在柜前，手里拿着那本蓝布包着的册。不是整本，是最后一页，被他撕下来了。纸在他手里，只剩上半，下半连着线脚，耷拉着。他看残页，看那行字：

“……同形则换，同光则归。”

墨是淡的，铅笔，被油手摸得发糊。他读，读第三遍，才看清“归”字下面，还有半个被撕掉的印，是朱砂圈，像“入”字头。他捏着纸，捏出褶，走到桌边，坐下，没看小宇，看

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