教练。我是注册教练，有资质证。“

“教练？“男人上下打量了他一遍。西装皱巴巴的，领带歪了半寸，皮鞋上还有泥点子。“教练证？是B级还是C级？“

“A级。“释小癫说。他开始翻文件夹，动作有点急，纸页被他翻得哗啦哗啦响。那本文件夹用了很久，边角磨得发白了，里面的纸叠得整整齐齐——他从少林寺下山之后什么都能乱，就这个文件夹没乱过。他翻到倒数第三页，抽出一张塑封的卡片，递过去。

男人接过来看了一眼。脸上的表情先是不耐烦，然后变成困惑，然后变成那种“我在哪见过这个名字“的迟疑。卡片正面印着几行字：中国足协注册教练员，编号零零七。姓名：李明峰。等级：A级。发证时间：2003年。

“李明峰？“男人把卡片翻过来看背面，又翻回去看正面。“李明峰……那个黄金右脚？“

释小癫没说话。

男人又看了他一眼，这次仔细多了。看他的脸——眼角的皱纹、发际线后退的额头、嘴角那个因为太多苦笑而微微下垂的弧度。“你是那个李明峰？二十年前——决赛——点球？“

“是。“释小癫说。他声音没变，但他的手从桌面上收回去了，垂在身侧，指尖在裤缝上蹭了蹭。

男人沉默了三秒。他把卡片放在桌上，推回来。“证是真的。但你这个队——不符合职业注册标准。没有固定训练场地，没有队员注册资料，没有医疗保障。“他顿了顿，“我说句实话，就算我让你们报了，你们也过不了审批。“

释小癫把卡片收进文件夹，动作慢下来了，没有翻得哗啦哗啦响。“同志，训练场地我们有。废弃球场，修一修能用。队员资料今天就能填。医疗保障——“他回头看了一眼释大吃，“他们有少林跌打秘方。“

“秘方不算医疗保障。“

“但他们有功夫。“

“功夫不算足球。“

“那什么算足球？“释小癫的声音忽然比之前高了半度。不是吼，是那种压了很久然后漏出来的声音。“十一人上场？九十分钟？赢了的晋级输了的回家？这些我懂。我踢了二十年——不对，我踢了二十五年。我知道什么算足球。“

男人看着他。风扇在他头顶转了一圈，风把他桌上那摞表格吹得动了动。男人没说话。又转了一圈。

林大脚站在门口一直没开口。但这时候她往前走了一步，走到桌边，把那张报名表从释小癫手里抽出来。她没看内容，直接翻到最下面一栏

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