有人”，第一个就是“秋秋”。

她数得那么快，那么理所当然，好像这个排序是天底下最不需要思考的事。

他低头扒了一口饭，把碗举得比平时高了一点。

饭后，两个孩子在地垫上整理毕业典礼带回来的东西。

沈诗情把毕业证书小心翼翼地放进抽屉里，和那些贝壳、石头、干花、薄荷盆放在一起。

她把纪念墙前面拍的照片挑了一张最好的，用磁铁贴在冰箱上——照片里，墙上两个手印挨在一起，同一个颜色，同一个淡粉色，旁边是两个名字。

一个写得歪歪扭扭，一个写得工工整整。

下面的那个“诗情”，比她写的那个好看很多。

“秋秋，小学我们还在一个班吗？”她忽然问。

“不知道，要等开学分班。”

“那如果不在一个班呢？”

“就在同一层，也很近。”

“那下课你要等我，我会去找你玩。”

“好。”

“放学也要记得等我。”

“好。”

她把照片又调整了好一会儿，让它刚好在冰箱正中间，然后关上了冰箱门，

冰箱嗡嗡地响着，窗外梧桐树上的知了声一声接一声。