把半个馒头掰给一个乞丐。他这五十五年活明白了一个理：花和刺长在同一棵树上，这不难懂；难的是看见了刺，还肯弯下腰去种花的人。

他提起笔，蘸了墨水，在稿纸上写下题目：

《种花的人》

第一段他是这样写的：

“看见刺而转身走掉的，是游客；看见花而不怕刺、俯身下去侍弄的，是园丁。玫瑰园年年有花，不是因为园里没有刺，而是因为总有人不怕刺。“

往下写，他写得极稳。论点不玄，论据不空：从种树的说到治水的，从一个人的手艺说到一方水土的日子，最后一段收在一句话上——

“一个地方的道理和一座花园是一样的：它不会因为没有人挑刺就不再长刺，却会因为没有人种花而从此无花。挑刺的人尽管挑，种花的人不能停。“

写完最后一个字，他数了一遍，六百八十字，超出要求。他通读了一遍，没有改一个字。

放下笔的时候，他心里忽然一动。

这一段话，十八岁的陶爱民写不出来。这不是靠背诵和聪明能写出来的东西，这是一个在漫天粉尘里跪过的人，才写得出来的东西。

阅卷老师会给这篇作文多少分，他不知道。他只知道，这是他两辈子写的第一句真话。

上午的考试结束，下午两点半，数学。

这一场，才是他真正等了三十七年的。

午休时他在树荫下没吃饭——只吃了母亲煮的两个鸡蛋，喝了半碗井水。前世这一天中午，他紧张得吐了，吐完脸色煞白地进考场，拿到卷子手抖了十分钟。这一世，他闭眼靠在白杨树上睡了二十分钟，铃响前五分钟醒来，去水池边洗了把脸。

卷子发下来。他先在卷首写了名字，然后从第一题做起。

稳，慢，准。每道大题，演算一遍，验算一遍。会做的题一分钟都不省，不会做的题一分钟都不多耗——其实没有不会的：三十七年过去，当年卡住他的那道解析几何，此刻在他眼里像一条走熟了的路，哪里有坑，哪里要拐弯，闭着眼都清楚。

他甚至有一瞬间觉得恍惚：原来知识这个东西，在时间里是不会钝的。钝的是人心。前世这个时候，压垮他的不是那道题，是家里的一百三十七块六、是复读班的学费、是“考不上就跟我回去种田“的后路。一个背着全家口粮上考场的人，负号不丢也会丢别的。

最后一道大题，他做完，验算，答案对上了。他放下笔，抬手看表：还剩二十一分钟。

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