重复了一遍，"探灵主播，民俗记者，拍鬼的UP主。他们来过这里。他们的机器，碎在这里。"

沈砚站在原地，看着那堆残骸。他忽然明白了。这间屋子，不是手术室。是一间"证物室"。每一个来过这里、拍过这里的人，他们的机器，都被留在了这里。像一种标记，又像一种收据。

"那他们人呢？"沈砚问。

陆舟没有回答。他站在屋子中央，看着那堆残骸，很久，才说："我不知道。"

沈砚没有再问。他打着手电，沿着墙角，慢慢走。他走过那堆残骸，走过那些碎玻璃，走到屋子的最深处。那里，靠墙，放着一张老式的木桌。桌上，蒙着灰，摆着一台老式的录像机，和一堆散落的磁带。

他伸手，正要拿起一盘磁带，脚下，踢到了什么东西。

一声闷响。沈砚低头，手电的光柱，落在脚下。是一台收音机。老式的，塑料壳，已经裂了，天线折了，歪向一边。收音机的旋钮上，缠着一截胶带，胶带发黄，上面写着一行字，字迹褪色，但还能认出来：

"第37次。"

沈砚盯着那行字，手指僵住了。第37次。他数了数地上的残骸。摄像机，收音机，录音笔，三脚架，采访本——他粗略数了数，至少三十几件。37次。有人，来过这里37次。每一次，都留下了一台机器。

他蹲下来，拿起那台收音机。塑料壳冰凉，裂口边缘毛糙。他按下电源键。收音机没有反应。他又按了一次。还是没反应。他把收音机翻过来，看电池仓。电池仓是空的。可电池仓的底部，有东西。

一片干枯的、卷曲的碎屑，粘在电池仓的角落。

沈砚凑近，仔细看。那片碎屑，颜色发褐，边缘卷曲，像一片干枯的树叶，又像——他忽然想起，他在手术台血渍旁，见过类似的东西。他伸出手指，轻轻碰了一下。碎屑很轻，很脆，一碰就碎。

他没有说话。他把收音机放回地上，站起来。

"陆舟。"他说，"你过来看这个。"

陆舟走过来，手电的光柱，落在那台收音机上。他看了一眼，然后，他的呼吸，顿了一下。

"你认识这个？"沈砚问。

"不认识。"陆舟说。

"你刚才，顿了一下。"

"我只是在想，"陆舟说，"这里的东西，不全是摄像的。有收音机，有录音笔。有人来这里，不是拍东西的。是听东西的。"

"听什么？"

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