刚才问了几句，滑得很，一口咬定是意外，还催我们赶紧出结论，说工期耽误不起。“

“他今天穿什么鞋？“ 沈砚突然问。

陆知遥愣了一下：“鞋？“

“对，鞋。“

“黑色皮鞋吧，怎么了？“

沈砚没回答，只是说：“我需要去一趟现场，看那根脚手架的钢缆。还有，查一下刘建华最近的行踪 —— 他有没有买过离开江城的车票或者机票。“

陆知遥盯着他看了两秒，然后笑了：“你这家伙，每次都这样。行，我去查。“

她转身要走，沈砚叫住她：“陆知遥。“

“嗯？“

“小心点。“ 沈砚的语气很淡，“如果是谋杀，凶手还在工地。“

陆知遥摆了摆手，没回头：“放心，我带了人。“

走廊里只剩下沈砚一个人。他靠在墙上，闭上眼睛。头痛还在隐隐作痛，碎片的残留影像在脑海里闪烁 —— 黑色皮鞋、钢缆、蚂蚁、那句话。

“你知道的太多了。“

他睁开眼，看向走廊尽头的窗户。窗外是江城的黄昏，夕阳把天空染成一片浑浊的橘红色，远处的高楼像一排沉默的墓碑。

他想起父亲。

父亲死的时候，也是从高处坠落的吗？不，父亲是割腕。在书房里，割腕，血流了一地。遗书放在桌上，字迹工整。

那时候他才十岁，什么都不懂。警察说是自杀，医院说是自杀，所有人都说是自杀。

但他记得父亲的左手。父亲年轻时做手术被器械划伤过左手虎口，神经受损，左手握力只有右手的三成。一个左手几乎使不上劲的人，怎么可能用左手拿剃须刀割开自己的右手腕？

他把这个疑问藏了二十年。

没有人信他。或者说，没有人愿意信他。

沈砚深吸一口气，把这些念头压下去。现在不是想这些的时候。

他拿起手机，给苏晚发了条消息：“铁锈颗粒的比对结果出来了立刻告诉我。“

然后他走向电梯。

十七层的那根钢缆，他要亲自去看看。