中午过后，药王阁堂屋的桌上摆着那只铁皮盒。盖子搁在一边，盒面上那朵掉了一半的花朝着房梁。

裴先生先把私账拿起来。他没急着翻，先用两只手把册子掐了一遍，像掐一捆药，掐完才翻开。一页一页，翻得很慢，翻到中间那几页，停了两回。

「这一行，」他把册子转过来给陆远看，「跟我们那本上的一行，是一件事。」

柜顶上的账本抱下来，搁在桌上。裴先生翻到人账那半本，翻过一片密道，翻过两道孤痕，停在一页上。

那一页上只记了一行字：夜。出城三十里。断了一条腿。

旁边还有一小行，浅得像后添上去的：钱不在行里。

「这行是我后添的。」裴先生说，「出事第二天添的。那时候我不知道是谁，只知道行里没出这笔钱。」

他把两本册子并排放着，一本黄，一本更黄。

「他记的是他出的钱。」裴先生说，「我记的是我掉的人。」

堂屋里没人说话。关老头在门外扫台阶，扫帚一下一下，扫到门槛边上就轻了。

裴先生把指甲搁在人账那一行旁边，划了一道。很短，道尾朝外。

「这是什么道。」陆远问。

「收账。」裴先生说，「二十年前那笔钱，今天有主了。」

裴先生把那半本抄册摊开，先看纸，再看字，最后把页脚跟窗纸比着光，一页一页看过来。

「页码是书上原来就有的，他照着抄。」他说，「一本方书，写到第四十七页——阁里的书，只有一本那么厚。」

「师父的方书。」张德厚说。

「蓝布皮的那本。」裴先生说，「纸是老纸，字是旧字。你摸摸这页边。」

陆远用指头顺了一下纸边。边上带毛，不齐，像刀裁过又拿手磨圆的。

「新抄的纸，磨不出这样的边。」裴先生说，「纸这东西，比人实。人会编话，纸的年头编不了。」

裴先生把那几页翻开，一页一页点给陆远看。「第四页，第九页，第三十七页，第四十七页。中间空着那么多号——他不是挑着买，是碰着什么买什么。」

「摊上就摆那几页。」

「摊上摆着的是真书的一页。」裴先生说，「真书不整卖，拆着走。这是老法子——一页一页抄，抄一页卖一页，谁也拿不全。」

陆远听懂了。「存心不让人拿全。」

「卖书的人存心，买书的人也就只能零

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