霜叶红于二月花！

他活了七十多年，从没想过可以把枫叶跟春花放在一起比。

这不是比，这是翻。

把秋天的萧瑟翻成春天的烂漫，把凋零翻成盛放。

“冬，千山鸟飞绝，万径人踪灭，孤舟蓑笠翁，独钓寒江雪。”

花厅里寂静无声。

寂静到连烛花爆裂的噼啪声都听得见。

二十个字，每一个字都像一片雪，落在所有人头顶，冷得让人不敢呼吸。

周教谕站了好一阵，然后慢慢坐下来，把两手放在膝盖上，像个蒙童一样端端正正地坐好，长叹一声。

“四首之中，此首最佳，老夫活了七十三，没见过二十个字能写出这种境界的。”

“独钓寒江雪，好一个‘独’字，你在哪里，诗就在哪里，老夫今天信了。”

瘦高秀才手里还攥着自己那首“春风拂柳绿池塘”，纸张被他不知不觉揉成了一团。

圆脸秀才低头看着自己那首“荷花映日红妆湿”，嘴唇翕动着想说点什么，喉咙里一个字也挤不出来，脸上那股不服早已碎了个干净，取而代之的是某种深深的，几乎带着羞耻的困惑。

他不是不懂这些诗，每一个字他都懂。

可他读不懂那些诗是怎么写出来的。

他知道，他一辈子也写不出。

灰布长衫的秀才把笔搁下，低头不语。

文一温攥着折扇，五根手指捏着扇骨，指头都没了血色。

他没有像其他几个秀才那样低头，也没有像周教谕那样赞叹。

他只是攥着折扇，一动没动，目光越过杯沿落在林砚身上，平静得像一潭死水。

四个秀才轮番上阵，四首诗词，春夏秋冬，一个回合全败了。

败得干净利落，败得连还手的机会都没有。

他端起茶盏，又轻轻茶盏搁下，盏底碰在木案上发出一声极轻极轻的脆响，像一根弦断了。

穿灰布长衫的秀才忽然站起来，朝林砚拱了拱手，语气里带着最后一丝不甘，“这四首诗确是好诗，但学生有一事不明。”

林砚抬手，“但说无妨。”

“周师刚出题不到半个时辰，林公子四首诗信手拈来，未曾沉吟，未曾涂改，学生斗胆问一句，这些诗，可是林公子事先准备好的？”

话没说完，意思很明白：你作弊，这些诗是别人替你写的，你不可能做不出来。

林砚看着他

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