那香气闻着唬人，吃起来却像隔夜的凉水。

还有点恶心。

林砚盯着那锅，在纸上写下：八角两钱，桂皮三钱，花椒一钱半，丁香半钱。

再写：酱汁发酵不足，味淡。

他坐在灯下，对着那锅卤煮，眼睛一眨不眨。

陈实看的直打瞌睡，强装镇静，“砚哥儿，这味道已经很香了，你别上火。”

林砚摇头，“香和好吃是两码事，这只是底子，还差得远。”

他托着下巴，手指在桌上轻轻敲着，脑海开始思索。

那是他前世熬夜写方案时的习惯。

他眼前浮现出前世那些卤味店门口排着的长队。

酱油、老抽、糖色、料酒、老卤，缺一不可。

一锅真正的好卤，是用时间养出来的。

可他没有时间。

一千两银子像一块石头，沉甸甸地压在他心口。

他吹了灯，对陈实说，“早点睡，明天再试。”

陈实点头，也爬上了床。

兄弟二人挤在那间又小又冷的客房里，一人一床被。

外头风刮着窗纸，沙沙地响。

林砚在黑暗里睁着眼，脑子里全是那锅汤的颜色，和自己写在纸上的几个字。

他忽然想起前世楼下的那家卤味店，老板每次把一勺老卤倒回汤锅时，那汤的颜色，深红透亮，像一块暗色的玉。

他闭上眼，像要从记忆里再借一点光来。

夜色沉静。

白鹿书院高高的山门，却还立在他心里，像一道关得死死的铁门。

他知道，明天，他还得再去推。

哪怕推不动，也要推。

翌日一早，林砚把失败的那锅卤水热了热，又往里头添了把花椒和桂皮。

他不甘心。这香味明明已经那么对，只要再深一点，再浓一点，就能成。

陈实蹲在灶边，烧着火，也替他看着火。

林砚回房，从包袱里摸出几个铜板，在手里掂了掂。

日子不能光靠省，还要赚。

节流是应该的，可最重要的是开源。

他蹲在厨房门口，盯着那桶下水看了好一阵。

他心里知道，卤味这条路，行得通。

前世那么多卤味店，卖的就是这个。

这个时代，压根没有卤肉的概念。

天底下，独一份。

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