第二天一早，沈七就带着铁蛋出了门。

清河县东头，一条窄巷子尽头，有一间铁匠铺。

铺子不大，门头被烟熏得乌漆嘛黑，门口挂着一块歪歪扭扭的木牌，写着“赵记铁铺”四个字。

铺子里，“叮叮当当”的打铁声，从一大早响到现在。

“赵师傅！”沈七站在门口，喊了一声。

打铁声停了。

一个铁塔般的老汉从铺子里走出来，赤裸上身围着皮围裙，露出一双粗壮的手臂。

他六十来岁，灰白的短发根根直竖，满脸横肉，左手上缺了拇指和食指。

“打铁？”老赵头上下打量沈七，“打什么？”

“刀。”

“刀？”老赵头又看了他一眼，转身往里走，“进来看看。”

沈七跟进去。

铁匠铺里，炉火烧得通红，风箱呼哧呼哧地响着。

老赵头从墙上抽出一把刀，扔在案上：“这是铺子里最好的百炼钢打的，猎户用的。你看看。”

沈七拿起那把刀，掂了掂，又用指腹抹过刀锋。

“钢是好钢。”他放下刀，“但不够。”

“不够？”老赵头眉毛一挑，“怎么个不够法？”

“太软。”沈七说，“我要的刀，刀身要窄，刃口要薄，寒气要足。这把刀，切肉行，杀人，差了点。”

老赵头盯着他看了好一会儿，忽然笑了。

“有意思。”他走到墙角，蹲下身，从角落里拖出一口落满灰的铁箱。

铁箱打开，里面用油布裹着一块黑黝黝的铁。

“这是我祖上传下来的寒铁，”老赵头说，“打了三辈子，没人舍得用。你要是真懂刀，这块铁，我拿出来。”

沈七蹲下身，看着那块寒铁。

铁身乌黑发亮，表面隐隐泛着青蓝色的光泽，摸上去，透着一股凉意。

沈七的指尖，刚触到铁面，识海里那缕水府真元，忽然轻轻颤了一下。

寒铁。

水行寒铁。

沈七的呼吸，微微重了一分。

“好铁。”他说。

“识货！”老赵头一拍大腿，“就冲你这一句，这块铁，给你打！”

“条件呢？”

“没条件。”老赵头嘿嘿一笑，“打了四十年铁，难得遇上个识货的。这铁要是烂在我手里，我死了都闭不上眼。你拿它打刀，算是替我了了桩心愿

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