在路上留下的脚印。它们飘得很慢，很稳，像是在说——别怕。像是在说——我在这里。像是在说——我一直在这里。

陈维站在船头，风吹着他的头发，白的，像雪，像霜。他的左眼还是看不见，但他的右眼能看到那扇门，那些符号，那些暗红色的光。

“开门。”他说。

没有人动。门自己开了。

那些暗红色的光从门缝里涌出来，像血液，像熔岩，像一只正在伸出的手。它们在欢迎他，在等他，在说——进来。进来。我们等了你很久了。

陈维迈出一步，走进那扇门。