“饭。”他把塑料袋举了举，“自己做的。西红柿炒鸡蛋，蒜蓉西兰花。米饭是现蒸的，还热着。”

林微言没有接。她抬起头看着他。正午的阳光从他背后照过来，把他的轮廓镀成一层淡淡的金色。他的头发比五年前短了一些，鬓角修得很整齐，眉心有一道极细的竖纹——是这些年皱眉皱出来的。他的眼睛还是那样，很深，像一口井，井水表面平静，底下翻着什么，不让你看见。

“那本书。”她说。

沈砚舟的手停在半空中。

“《花间集》。”

他的手慢慢放下来。塑料袋搁在地上，饭盒和饭盒碰撞，发出一声轻响。他在她旁边的门槛上坐下来。两个人并肩坐着，中间隔着一个保温桶的距离。巷子里的阳光被梧桐树切成一小块一小块的，落在青石板路面上，落在两个人的膝盖上，亮一阵暗一阵的。

“我找了很多地方。”沈砚舟开口了，声音很低，像是怕惊碎什么似的，“分手以后，我想把你留下的东西都收起来。书，衣服，发绳，你用过的杯子，你贴在冰箱上的便签。收到最后，发现少了一样。那本《花间集》。”

他看着对面墙上斑驳的树影。“我找了很久。宿舍，图书馆，我们一起租过的那个小单间。都找遍了。后来我想起来，你把它带到潘家园去了，说书脊开裂了，要找老师傅重新装订。我去潘家园找了三次。第一次，摊主说书还在。第二次，摊主说被一个姑娘买走了，那个姑娘眼睛很亮，付钱的时候多给了二十块，说这本书不止这个价。第三次——”他的声音在这里低了下去，“第三次我去，是想把那本书买回来。摊主说，买走书的姑娘，就是你。”

林微言的手摸到了口袋里的那颗袖扣。银质的边缘被她捂得滚烫，硌着她的掌心，像一小颗从五年前寄回来的石头。

“2019年4月。”她说，“扉页上那行字。”

沈砚舟的肩膀轻轻颤了一下。这一下很轻，轻得像风吹过水面，但林微言感觉到了。她和他坐在同一块门槛石上，石头传过来的颤动，从她这边传到她那边，不到一掌宽的距离。

“那行字，”他的声音有些发涩，“写的时候我想，这本书跟着她，万一哪天她修到这一页，看见了，会不会——会不会来找我。”

“你怎么知道我会修到这一页？”

“我不知道。”他转过脸看着她。阳光正好落在他眼睛里，把那双深井一样的眼睛照得亮了一瞬。“我等了五年。五年里每一天我都在想，也许今天她

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