不让他看见。

可她攥着袖扣的手松开了。

“这枚星芒，你还要吗？”她摊开掌心。

沈砚舟看着她的掌心。那枚袖扣静静地躺在她手心里，氧化发黑的地方被她攥出了浅浅的指纹印。

“不要了。”他说。

林微言的手僵了一下。

“给你保管。”沈砚舟说，“跟那枚月亮一起。”

“月亮没了。”林微言听见自己的声音在发抖，“我扔了。分手那天，我把它扔进了护城河。”

沈砚舟没有说话。

然后他笑了。不是开心的笑，是释然的笑。他垂下眼，像回到很久以前他们一起淘书的那天下午，那个站在摊子旁边笑了一声的年轻人。

“扔了就扔了。”

“你不生气？”

“一枚二十块钱的袖扣，戴了五年，值了。”他把纸袋放在桌上，转身往门口走，“何况我也没资格生气。”

林微言叫住了他。

“你的月亮呢？”

沈砚舟顿住。他没回头，声音很低，带着从嗓子眼里磨出来的一点点沙。

“在你扔月亮的那天晚上，我去护城河了。”

林微言的呼吸停了。

“没找到。水太深，找了一夜，天亮了才走。”

门帘落下来。脚步声远了。

林微言站在原地，手里攥着那枚星芒，攥得指节发白。然后她做了一件事——把《说文解字》翻到扉页，把袖扣夹回原来的位置，合上书，抱在怀里。

那页的右下角有一行很小的字，是她当年用铅笔写的——不是情话，是一句很傻的标注——“此页有虫，勿压”。后面该用逗号的地方落了两个墨点，晕成了一对小小的省略号。

她当时不知道，那对省略号要等到五年后才会被接上。

窗外的阳光又挪进来一寸。

陈叔醒了。他打了个哈欠，看了一眼坐在书堆里抱着书的林微言。

“他走了？”

“嗯。”

“东西给你了？”

林微言一愣。“什么？”

“那本书。”陈叔往杯子里添水，“他昨天抱了一下午找了修复室角落里那本旧玉器图谱，说是要查什么纹样。我问他为什么偏偏要那一本，他说——她拿过。”

陈叔喝了口水，咂了咂嘴。

“这孩子，话还是这么少。”他把搪瓷杯搁在膝盖上，朝她怀里

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