字。

“好。”

潘家园的周末早市还是老样子。人多得像一锅煮沸的饺子，旧书摊、古玩摊、字画摊挤挤挨挨地排成几排，空气里混着旧纸张的霉味、烤红薯的甜香和某个摊主刚点的檀香。有人蹲在地上翻一本线装书，有人举着放大镜看一只瓷瓶的底款，有人跟摊主争得面红耳赤，说的都是行话，听着像是在吵其实是在交朋友。

林微言到的时候沈砚舟已经到了。他站在市场入口的石狮子旁边，穿着一件深蓝色的薄毛衣，袖子卷到小臂，手里拎着两杯咖啡。看到她走过来，他递了一杯过去，纸杯上贴着她名字的标签，下面印了一行小字：少糖，多奶，不要太烫。

她的口味他记得。

她接过咖啡，指尖碰到他的手指，凉了一下又热了一下。她把咖啡杯换到另一只手上，低头喝了一口，温度刚好。她没问他等了多久，他也没说。他们之间的对话好像总是这样，真正重要的东西从来不说出口，反而那些无关紧要的小事说得很多。比如他会跟她讲昨天开庭时对方律师的领带歪了，她会跟他讲修书时发现一只百年前的蝴蝶标本夹在书页里。这些小事像一层薄薄的壳，壳下面是什么，两个人都知道，但谁都不先敲破。

两人并肩走进市场。沈砚舟走在外侧，替她挡开挤过来的人群和推车。这个动作很自然，像是做了无数遍，但林微言知道他们已经五年没有这样并肩走过了。五年，足够一个婴儿学会奔跑，足够一棵树从苗长到房檐高，足够让两个曾经最熟悉的人变成需要重新介绍自己的陌生人。

“上次来这儿，是六年前了吧。”沈砚舟说，语气很轻，像是怕惊动什么。

“五年零三个月。”林微言说。说完她有点后悔，把时间记得这么清楚，等于在告诉他她有多在意。她赶紧补了一句，“大概。记不太清了。”

沈砚舟没有拆穿她。他只是侧过头看了她一眼，那个眼神很短，短到林微言差点没捕捉到，但那个眼神里的东西很长，长到跨越了他们分开的五年，跨越了他独自吞咽的所有苦涩，落回她身上时已经变得很轻很轻，轻到不会压疼她。

他们在一个旧书摊前停下来。摊主是个戴老花镜的大爷，坐在小马扎上，手里的蒲扇有一搭没一搭地摇着，面前的塑料布上铺满了各种旧书——从民国课本到八十年代的连环画，从上世纪的外文译著到不知来路的线装残本，热闹得像一个乱了年代的图书馆。

林微言蹲下来，手指从书脊上一本一本划过去。这个动作对她来说是一种

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