舟。”

“嗯？”

“明天你还来吗。”

沈砚舟回过头来看她。楼道的灯光暗，但他的眼睛很亮，亮得像那年图书馆窗外照进来的阳光。

“来。”他说，“以后每天。”

两人沿着狭窄的木楼梯并肩走下去。修复室的门在他们身后缓缓合上，锁扣发出轻轻的一声“咔嗒”。室内，那张泛黄的老照片静静躺在修复台上，上面的两个人对望着，笑容定格在二十岁那年的冬日阳光里。照片旁边的《花间集》被风翻过一页，恰好停在另一行字上——“换我心，为你心，始知相忆深。”窗外老槐树的影子斜斜投在书架上，那只橘猫从石凳上跳下来，沿着巷子的石板路慢慢走远，尾巴尖儿在暮色里轻轻晃了晃。书脊巷的灯一盏一盏亮起来，暖黄的，温润的，像一本本等待被翻开的故事。