人找着了，是西南那边的老法子做的，加了黄柏和花椒。”

林微言没去看。她的目光还落在面前那页残缺的纸上，可上面写的是花间词里的哪一句，她一个字也读不进去了。

“多少钱？”她问。

“不用钱。”沈砚舟说，“朋友那边顺路带回来的。”

“沈律师的朋友，可真多。”林微言终于抬起头，看了他一眼。灯光很暗，可她还是看清了——他瘦了，比上回见面时更明显，下颌线绷得极紧，眼下一片淡青，像几宿没睡。可那双眼睛还和从前一样，黑沉沉的，望着你的时候，像是能把所有光都吸进去。

沈砚舟没有接话，只是看着她。窗外的雨声密起来，打在青石板上，像有千根细针齐齐落下。屋里静得很，只有小炉子上的茶壶“咕噜咕噜”轻响，把满室沉默煮得愈发浓稠。

“微言。”他忽然喊她名字，声音放得极轻，“外面雨大，能借把伞吗？”

林微言愣了下。她原以为他又要提那些旧事，或者沉默到底，没想到他问的是伞。她心里头那团湿棉花忽然鼓了一下，不知是松了口气，还是更闷了。

“门后最右那把。”她说完，又补一句，“记得还。”

“当然记得。”沈砚舟走到门后，取了伞，撑开。那伞还是林微言大学时买的，淡青色，上面印着细碎的白花，被他这样挺拔的男人撑着，多少有些不相衬。可他撑得极自然，像是替她撑了许多年。

走到门口时，他忽然停住，没有回头，只道：“《花间集》里有一句，‘春水碧于天，画船听雨眠’。我前阵子办案子，去了趟江南，在一个旧书摊上看见一册民国版的，扉页上有人用钢笔写着——‘愿以此心，换卿长夜不寒。’我买了。改天带给你。”

他说完便走，撑着她的旧伞，踏进雨里。风铃又响了一下，这次轻得几乎听不见。

林微言坐在原地，像被抽走了什么力气。她慢慢转过头，目光落在门口。雨下得又密又急，他的背影已经远了，可那柄淡青色的伞，在灰蒙蒙的巷子里，像一小块被雨打湿的天。

“傻不傻。”她低声说了句，不知说的是他，还是自己。

陈叔这时才把煮好的茶端过来，摆在她手边。他也不看林微言，只望着门外那被雨淋得发亮的石板路，慢悠悠道：“这人呐，就跟这旧书一样。看着破了、残了，可那字还是字，那情还是情。你不去读，它就在那儿搁着；你读了，才知道哪句是真的。”

林微言低头喝茶，没

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