又落在桌上那两本《花间集》上。一本破旧，一本完好。她想了想，把两本书都装进帆布包，出了门。

陈叔正在开铺子。木门板一块块卸下来，靠墙码好。看见林微言，他笑了笑：“这么早，去文渊阁？”

“去青石巷。”林微言说。

陈叔愣了一下，随即点点头，没多问。只是在她走出几步后，忽然叫住她：“小林，有些书，再不修，就真的碎了。”

林微言回头，冲他笑了笑：“我知道。”

青石巷离书脊巷不远，隔着两条街。这一带是老城区，房子都是民国时候建的，青砖灰瓦，墙皮剥落处露出里面的老砖。七号在巷子最里头，是栋两层小楼，门扉紧闭。楼前有棵桂花树，树下停着一辆旧自行车。

林微言站在门口，看着那辆自行车。车很旧了，车把磨得发亮，链条上锈迹斑斑。可她认得那辆车。就是它，载着她穿过大学四年的梧桐路，载着她去菜市场买栗子，载着她从春到冬，从青涩到疲惫。

她伸手，按了门铃。

等了一会儿，门开了。

沈砚舟站在门里，穿着件白色的长袖衬衫，领口没扣，露出小片锁骨。他比五年前瘦了，轮廓更分明，眼睛里那层冷峻还在，可看到她时，那层冷像冰碰到热茶，迅速化开，只剩下一片湿漉漉的雾气。

“你来了。”他说，声音有些低，像怕吵醒这潮湿的早晨。

林微言看着他，没说话。她慢慢把帆布包从肩上取下来，拉开拉链，把两本《花间集》一起递过去。

沈砚舟低头看了一眼，伸手接过。他的手指很长，骨节分明。接书的时候，他不小心碰到她的指尖。那一点温度，像火星落在干草上，烫得两个人都顿了一下。

“这本，是你送我的。”林微言指了指那本旧的，“扉页上的字，我擦掉了。”

沈砚舟点点头，喉结动了动：“我知道。”

“这本，是你昨天放在我门口的。”她又指了指那本新的，“我没擦。”

沈砚舟抬头看她，目光深得像一口老井，里面有什么东西在翻涌。

“你看到了。”他说。

林微言与他对视，忽然觉得这五年的雨，好像在这一刻，都变成了桂花树上摇下来的露水，一颗一颗，落在地上，亮晶晶的，轻得没有声音。

“沈砚舟，你欠我一个解释。”她说。

“我欠你很多。”他说，“如果你愿意听，我慢慢说。”

风从巷

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