摩挲着珐琅面上的细微划痕。

“陈叔，”她轻声说，“我心里乱。”

“乱就对了。”陈叔把书合上，“不乱才怪。五年了，你以为自己好了，其实只是把伤口包起来没让它透气。现在他回来了，把纱布揭了，疼是正常的。”

“我该怎么做？”

陈叔站起来。他个子不高，但站直了之后自有一种沉甸甸的分量。他走到林微言面前，伸手拍了拍她的肩膀。

“你问我怎么做？我问你，你修书的时候，如果一页纸破了，你是直接扔掉换新的，还是想办法把它补好？”

“补好。”

“补好之后呢？”

“补好之后它还是那页纸。虽然多了补丁，但字还在，内容还在。”

陈叔笑了一下。“那不就得了。”

楼上又传来一声响，这次像是柜门关上的声音。沈砚舟从楼梯上走下来，袖子挽到手肘，额头上有一点薄汗。他手里拿着一条旧毛毯——墨绿色的，有些地方磨得发白了，但洗得很干净。

“被褥在柜子最里面，压着这条毯子。”他说，“这毯子是哪来的？”

林微言看了一眼那条毛毯，整个人忽然僵住了。那是她大学时在宿舍用的毯子。深绿色的腈纶毯，冬天冷的时候裹着看书用的。她以为早就丢了，没想到在陈叔的柜子里。

“你的。”陈叔说，“五年前你搬家的时候落在我店里的。我收起来了。”

沈砚舟把毛毯递过来。林微言接过，指尖碰到毛毯表面的一瞬间，记忆像潮水一样涌回来——大学图书馆靠窗的位置，冬天的阳光从窗户照进来，她裹着这条毯子看《花间集》，沈砚舟坐在对面翻法律条文。他偶尔抬头看她一眼，然后低头继续看书，嘴角弯着。

“我帮你换被褥。”她说，把毛毯叠好放在柜台上。

两人上了楼。阁楼很小，朝北，有一扇老虎窗正对着巷子。屋里一张单人床，一张书桌，一把椅子，一个旧衣柜。干净，但冷清。沈砚舟把被褥从柜子里搬出来，林微言抖开被套，开始往里塞棉胎。她的动作利索，但沈砚舟注意到她的手指在微微发颤。

“我自己来。”他说。

“你塞不进去。被套口小，得卷着塞。”

沈砚舟站在旁边看着她。她低着头，专注地把棉胎往被套里塞，额前的碎发垂下来，遮住了半边脸。老虎窗外面传来巷子里的声响——陈叔的收音机又开了，这次放的是新闻；包子铺老板在门口择菜，跟隔

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