道了。”陈叔给自己又倒了一杯酒酿，“但他昨天还是照常来了巷子。你不在，他在你工作室门口站了半个钟头，走了。”

林微言想起昨天下午。她去博物馆送修好的古籍，回来的时候在巷口闻到一股淡淡的墨香——她工作室里常有的那种味道，混着墨和宣纸和松烟。她当时没在意，以为是风吹来的。

“他来做什么？”

“不知道。”陈叔站起来，把保温壶盖上，“但他在你门口放了一样东西。”

林微言跟着陈叔走到工作室门口。门口的台阶上放着一个牛皮纸包裹，方方正正的，用麻绳捆着。雨打湿了包裹的表面，但里面的东西被油纸包着，没有渗水。她把包裹拿进来，放在桌上，解开麻绳。

是一本书。一本手抄本。

封皮是深蓝色的硬壳，上面没有书名，只在角落用烫金印了一行极小的字——“微言手录”。她翻开第一页。第一页上是沈砚舟的字，钢笔小楷，写得很工整，但有些字迹带着一种克制的颤抖。

“辛丑年三月。天雨。微言离宁。余送于站台，未敢上前。车行，余立雨中，衣湿尽，不知归路。”

她翻到第二页。

“辛丑年五月。微言生辰。余买《花间集》欲寄，地址寻不得。书存箧中，至今未寄。”

第三页。

“辛丑年七月。父病重。余与顾氏签契。夜不能寐，起坐，书《心经》三遍。念微言，不敢。”

她一页一页翻过去。每一页都是几行字，记录着日期、天气、一件事。那些事有的跟她有关，有的跟她无关，但每一件事的最后，都有一句“微言”。有时候是“不知微言安否”，有时候是“微言曾言此书难补，余今始知之”，有时候只有三个字——“想微言”。

一本手抄本，三百多页。从五年前她离开南京那天开始，一直写到昨天。最后一页的日期是前天。

“壬寅年三月。微言回宁已三月。余每见，不敢言旧。顾氏事起，人言可畏。微言若疑，余不辩。但求微言安。”

林微言合上笔记本。她没有哭。她只是坐在那里，手指搁在深蓝色的封皮上，感觉到那层布面上粗粝的纹理。她的眼睛很干，但胸口有什么东西在胀，胀得她几乎透不过气来。

她拿起手机，拨了一个号码。响了两声就接了。

“林微言。”沈砚舟的声音从听筒那头传来，很平，像是在办公室。

“你在哪？”

“律所。”

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