林微言接到母亲电话的时候，正在修复一本光绪年间的《论语》注疏。手里捏着一根极细的补纸镊子，刚把一片薄如蝉翼的竹纸贴到虫洞上，手机就响了。铃声设的是周杰伦的《晴天》，在安静的工作室里格外刺耳。她手一抖，那片补纸歪了半毫米。就这么歪了半毫米，整张纸的纤维纹路就对不上了。

她叹了口气，放下镊子，接起电话。

“微言，我明天到镇江。”

林母的声音从听筒里传来，平静，但那种平静里有一种不容商量的调子。就像小时候她考试没考到前三名，母亲也是用这种语气说“下次注意”，没有任何回旋余地。

“明天？这么突然——”

“不突然。我想来看看你。顺便，见见那个沈砚舟。”

林微言握着手机的手紧了紧。窗外的老槐树正在落叶子，一片枯黄的叶尖擦着玻璃滑下去，无声无息。她沉默了三秒。母亲在电话那头也沉默着。两个人就这么隔着听筒对峙。最终还是林微言先开口：“妈，你不用——”

“我已经买好票了。明天下午三点到镇江南站。你来接我。”

电话挂了。

林微言把手机放在工作台上，低头看着那本《论语》注疏。歪掉的补纸还躺在虫洞上面，边缘翘着，像一只翻不过身的小虫子。她伸手把那片纸轻轻揭起来，团成一个小球，扔进了废纸篓。然后她站起来，在工作室里走了两圈。又走了一圈。

她给沈砚舟发了条消息：“我妈明天来。”

回复来得很快，只有四个字：“几点到站？”

“三点。”

“我去接。”

“不用。我去就行。你……你先别出现。”

这条消息发出去之后，对话框上方一直显示“对方正在输入”。显示了一分钟。最后弹出来的回复只有一个字：“好。”

林微言盯着那个“好”字看了很久。以她对沈砚舟的了解，这个“好”字后面的意思，跟字面意思毫无关系。但她现在没力气去揣测。她需要先应付她妈。

林母周惠芳，五十七岁，退休中学语文教师。丈夫早逝，独自把林微言拉扯大。在书脊巷住了大半辈子，直到林微言大学毕业那年才搬去南京跟妹妹同住。但她的人脉、她的耳目、她的情报网，从来没离开过书脊巷。巷口开小卖部的张婶、隔壁裁缝铺的刘姨、对面修鞋的老赵——全是她的旧相识。林微言和沈砚舟的事，她知道的恐怕不比当事人少。

第二天下

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