庭筠的《菩萨蛮》。他沉默了几秒，忽然说了一句：“‘小山重叠金明灭，鬓云欲度香腮雪。’这一页的水渍，是茶渍。”

林微言的手停住了。

“五年前，你在宿舍修这本书的时候，打翻过一杯茉莉花茶。茶渍洇在右下角，你当时说，等以后技术好了再修。”沈砚舟的声音很淡，像是在陈述一份证据，“但那杯茶是你故意打翻的。因为那天我打电话跟你说，我要去美国了。”

工作室里很安静。巷子里有自行车经过，车铃响了两声，被湿漉漉的空气闷住，传不远。林微言盯着那页书，盯了很久。然后她放下竹起子，站起来，走到窗边。

“沈砚舟。”她的声音对着窗外说，“你到底想干什么？”

“还书。说清楚。然后——”他顿了一下，“然后看你愿不愿意让我留下来。”

她转过身。他站在工作台旁边，手里还捏着那个牛皮纸包的边角，没松手。阳光从窗户斜进来，照在他脸上。他比五年前瘦了一些，下颌线更锋利，眼窝下有一层淡淡的青。但眼睛没变，还是那样，看人的时候像在法庭上盯着对方证人，专注得让人无处可躲。

“五年前你说走就走，连面都不肯见。电话不接，短信不回。我去了你家，你爸说你搬走了。”林微言的声音很平，但每个字都像从牙缝里挤出来的，“你现在回来，拿一本破书，说一句‘我回来了’，我就该感恩戴德？”

“那本书不是破书。”沈砚舟把牛皮纸包打开。里面是一本《花间集》，和她正在修的那本同一个版本。但这本保存得极好，封面完整，内页洁白，只有扉页上有几行字，是林微言的笔迹。

“你当年修的第一本《花间集》。”沈砚舟把书翻到扉页，“你修完卖给了我。两百块。我给了你五百，你说太多了，找了我三百。那三百块钱，我夹在这本书里了。”

他把书递过来。林微言接过去，翻开。扉页和正文之间，夹着三张一百元的人民币。旧版的，背面是红色花纹的那种，现在已经不流通了。钱压得很平，边缘和书页一样齐，像是被压了很久。

“你一直没花？”

“没花。”

她盯着那三张钱看了很久。然后她把书合上，放在工作台上，推到牛皮纸旁边。“书我收下了。钱你拿走。”

“林微言。”

“沈砚舟，你听我说。”她抬起头，直视他，“五年前的事，我不想知道。你爸生病也好，顾氏合作也好，你被逼无奈也好——我不想知道。

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