站在衣柜前，换了三件衣服。第一件太正式，像去谈判；第二件太随意，像在赌气；第三件是一件浅蓝色的棉布衬衫，领口微微敞开，袖子挽到小臂。她看了看镜子里的自己，又看了看床头柜上那个木匣子。

匣子里是一对袖扣。五年前沈砚舟生日时她攒了三个月工资买的，银质的，方寸之间刻着一柄小剑和一支毛笔，寓意“剑胆琴心”。当年她没好意思当面送，塞在他书包里就走了。后来分手，她以为这对袖扣早被他扔了。

上个月她在他书房里看见了。袖扣被放在一个丝绒内衬的盒子里，盒盖内侧贴着一张便签，上面是他的字——“2018年3月14日，林微言赠。永存。”

她盯着那行字看了很久，直到沈砚舟走过来问她在看什么，她才慌忙合上盒子，说了句“没什么”。那天晚上她失眠了。凌晨两点给他发了一条微信：“袖扣怎么还在？”他秒回：“一直在。”过了三秒，又发了一条：“等你来拿回去。或者——我继续留着。”

她没有回。但也没有让他还。

十一点，林家老房子。

林微言推开门的时候，排骨的香味扑面而来。她爸在厨房里忙活，探出头来看了她一眼，目光在她身后扫了一圈，然后缩回去了，假装什么都没看。她妈坐在客厅沙发上，面前摆着一壶茶，两个杯子。茶几上放着一摞旧相册。

这阵仗。

“妈。”

“坐。”林母倒了一杯茶推过来，“先喝口水。你爸还要炒两个菜，咱们先聊。”

林微言坐下，端起茶杯。茶是龙井，今年新茶，清香里带着一丝微苦。她喝了一口，等着。

林母没有立刻开口。她翻开茶几上的相册，翻到某一页，推过来。照片上是一个十七八岁的女孩，扎着马尾，站在大学图书馆门口，怀里抱着一摞书，笑得眼睛眯成一条缝。旁边站着一个瘦高的男生，白衬衫，黑框眼镜，手插在口袋里，侧着头看那个女孩，嘴角微微上扬。

“这张照片，”林母的手指点在照片边缘，“是你爸上个月从老相册里翻出来的。他说你那时候笑得像只偷到油的耗子。”

林微言看着那张照片。照片是秋天拍的，图书馆门口的梧桐叶落了一地金黄。她那时候十九岁，大二，刚认识沈砚舟不到两个月。他陪她去借书，出来的时候她用手机自拍，他在旁边不看镜头，只看着她。

“妈，你想说什么？”

林母合上相册，端起茶杯，目光从照片移到女儿脸上。她的表情

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