“靠别人给的口粮活着，和靠自己挣的饷钱活着，不一样。”

巴达汗的手摸着膝盖上叠好的衣服，手指在破口的缝线上划过去。

油灯的火苗被门缝灌进来的风吹了一下，晃了两晃。

“你跟阿古达说了吗？”

“还没有。”

“他不会同意的。”

赤扈笑了笑。

“不需要他同意。”

“愿意去的人自己报名，不愿意的继续种地。”

巴达汗把那件缝了一半的衣服叠好，搁到床头。

动作很慢，好像在想什么事情。

“如果王府批了。”

“你是不是也要去。”

“我会第一个去。”

巴达汗看着他。

看着赤扈坚定的眼神，点了一下头。

“行。”

这一个字说完，他没有再多说什么。

赤扈站起来。

走到门口的时候，巴达汗的声音从身后传过来。

“赤扈。”

“嗯。”

巴达汗没有抬头看他。

老人低着头，把油灯的灯芯用手指捻了一下，让火苗亮了一点。

“博尔津那头我去说。”

赤扈沉默了一息。

“好。”

他掀开门帘，走了出去。

......

夜深了。

营区的小路上没有一个人影。

月亮被云遮了大半，只漏出一点白光。

公用厨房的灶火早灭了，连烟都看不到。

赤扈推开自己木屋的门。

他在黑暗里走了几步，摸到桌沿，坐下来。

桌上放着两样东西。

赤扈的手先摸到了弯刀。

手指顺着刀鞘的弧度滑下去，停在刀柄的位置。

拇指按住暗红布条的结扣处，用力按了两下。

他把刀从鞘里抽出来。

没有全抽，只抽了一小截。

刀刃在黑暗中泛着一点冷光。

没有锈。

他每天都擦。

这半年从未断过，不管是在田垄上干了一天活之后，还是去城里跑了一趟差事之后，回来第一件事就是擦这把刀。

用干布从刀尖擦到刀根，把刃口的灰和水汽擦干净，再抹一层薄油。

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