徐总说：“月薪两万，明天报到。”我看着病危的父亲，苍老的母亲，沉默的妻子，还有儿子发来的短信：“爸，我等你回家。”最终，我按下了那个早已准备好的号码。

2020年4月9日，清晨。

ICU外的长椅上，张立诚坐了整整一夜。监视器屏幕的光隔着玻璃，在他脸上投下明明灭灭的幽蓝阴影。父亲的呼吸，依然依靠着机器的节律，微弱而固执地起伏。

晨光透过走廊尽头的高窗，切割出几道苍白的光柱，灰尘在其中无声飞舞。新一天的催费单，大概已经在打印了。

手机屏幕亮起，是宁波徐总发来的最终确认信息，简洁，带着不容置疑的力度：

“张先生，月薪两万，投资部副经理，今天报到。车票已订，下午三点，宁波见。”

后面附着一张电子车票的截图。出发时间：下午两点。终点：宁波。

一切都被安排得高效、利落，仿佛他早已是他们的一员，只需要沿着这条预设好的轨道滑行过去。

两万月薪，副经理头衔，一个看似光鲜的出路，一个能立刻解决父亲ICU费用的现实方案。只要他踏上那趟列车，至少金钱上的窒息感，能暂时缓解。

他抬起头，望向走廊另一头。陈静正端着从医院食堂打来的稀粥和馒头，小心翼翼地走向母亲的骨科病房。她的背影在晨光中显得异常单薄，脚步却很稳，每一步都踏在实地上，承担着具体的、琐碎的、令人精疲力尽的重量。

他想起了昨夜她的话——“输了，我们就一起跳。”

那不是气话，是悬崖边的最后通牒。如果他选择离开，去搏那个“阳关道”，那么无论成败，身后这个风雨飘摇的家，可能在他转身的那一刻，就已经做出了另一种选择。

手机又震了一下，这次是儿子张睿发来的短信，只有短短一句话：

“爸，奶奶说她想吃你煮的粥了。我等你回家。”

没有催促，没有抱怨，只是平静地陈述着一个微小的愿望，和一句简单的等待。

“等你回家。”

这四个字，像四颗滚烫的钉子，狠狠楔进张立诚的心脏。

他看着ICU里依靠机器生存的父亲，看着病房里需要人搀扶的母亲，看着默默扛起一切、眼神逐渐死寂的妻子，看着懂事得让人心疼、还在等他回家的儿子……

再看看手机屏幕上，那张通往“两万月薪”和未知前程的车票。

两条路，清晰而

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