一眼那个冷脸写字的男人，听过一句“我是来收债的”，然后就悄悄退回各自位置。没人靠近，没人问，更没人拦。

他们都知道，有些账一旦打开，就再也合不上了。

老孙抱着一堆账册回来时，已经是中午。

阳光斜照进大堂，落在柜子上，灰尘在光里飘着。

他把册子一本本放在桌边，共十二本，全是原始档案，封皮无章，页脚编号，确实是从未外流过的真档。

“都在这儿了。”他说，“我签了字，按了手印，放在你脚边的盒子里。”

陈长安点头：“辛苦。”

老孙站着没动。

“大人……你真的要把这些全掀出来？”

“已经掀了。”陈长安看着他，“从我写下‘查’字那天起，就没想回头。”

老孙沉默几秒，忽然笑了：“好。我这辈子第一次觉得，这衙门还能喘口气。”

说完，他走了，脚步比来时重了些，像是踩出了自己的影子。

陈长安没送。

他坐着，双手放在乌木匣上。

匣子里装的不只是账，是血。

是那些拿不到军饷冻死在边关的士兵，是那些交不起税卖掉孩子的父母，是那些饿得啃树皮还被催缴的灾民。

每一两银子背后，都有一条命在喊冤。

他不急。

他知道明天会有人来拦，会有各种“解释”等着他，也会有“规矩”压他低头。

但他不怕。

他从小就明白，穷人的账最难算，因为没人愿意听。

但现在，他来了。

他要让这些账，一笔一笔，全都见光。

外面风又起了。

蛛网晃了晃，一根丝断了，飘下来，落在算盘上。

他不动。

阳光慢慢移开桌面，只剩一角，照在那个“查”字上。

墨迹早干了，像刻进去的一样。

他抬起手，轻轻摸了摸匣子，像是确认它还在。

然后低声说了一句，声音很小：

“严党余孽……你们太贪了。”

说完，他闭上眼，靠在椅背上，像睡着了。

可拳头，一直没松。